Poesía traducida al portugués

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(Traducción realizada por Leopoldo Guimarães)

As ruas do nosso ontem

Nada

 

 

As mesmas ruas que ontem

 amámos juntos, gritam hoje

 que dois, não são um mais um.

Tristes, olham os nossos corpos

impregnados de flor de laranjeira,

... sem aroma algum.

E essas fontes, que banharam açoradas

cada gota do meu amor, choram hoje

ao confirmar tanta fascinação

detida ontem,

tanta fascinação... alcançada

no latejo de um absurdo.

 

Não me agrada ser mais velha e olhar-te,

envenena-me tanto amor embotado,

tudo, em vão, oprime o ar,

e, eu, a minha vida contigo, em vazio

 

Necessito de paz e encontrar-me.

Agora devo enfrentar depressa o meu engano.

Por isso, diz-me:

Que aconteceu ao luzeiro dos teus olhos

que, em silêncio,

mesmo o céu apagava?

Que caminho de vibrantes respostas

tomarão as minhas mãos, vazias, na sua ânsia?

De que boca beberão os meus lábios,

se os meus beijos tiveram sempre dono?

Diz-me. Que faço eu,

com tanto amor que trago dentro? 

Onde guardo a minha ilusão                   

se não existem gavetas no tempo?

 

Silencio. Dorme o medo

A história não foi feita para mim...

 e, inconstante o destino, navega comigo.

 Atada a minha vida à tua;

 se te olho, não durmo;

 se te beijo, não vivo.

 Nada se fez para mim,

 e, tudo,

 o trazes contigo.

 Os teus olhos, serenos de sabre,

 num instante, que perdura,

 completam a minha vida

 como selo indelével de loucura.

 Talvez, não tenhas nascido para mim,

 mas hoje, contas comigo,

 Amanhã, quiçá amanhã,

 o meu nada, se complete com vazio,

 mas hoje,

hoje, meu amor,

a minha vida

enche-se contigo.

 O riso do louco

            Quando chegas e te olho,

            e me abraças, e te beijo,

            e, de novo, me estremeço

            com a essência do teu ser,

            quisera então cerrar meus olhos e

            sentir que sinuoso invadiras

            cada poro da minha pele,

            ou que, imponderável,

            pelo meu nariz, inteiro, entraras

            para fazer-te inteiro meu

            para tomar-te todo inteiro,

            para, inteiro, ancorar-te o coração,

            de forma tal,

            que, omnipotente, mesmo o teu ser

            reinventasse o meu próprio ser;

            para fazermos um todo;

            um só, amassado no anelo

           de uma só esperança,

            com um só amanhecer

 

                   Dorme menino, dorme já,

                   que vem o papão e te comerá.

 

                    Brancos e negros,

                    gigantes e anões,

                    bruxas muito monjas,

                    todos ao mesmo tempo.

 

                    Mamã, conta-me um conto.

 

                    Alcaides, loucos,

                    putas enfermas,

                    velhos muito obscenos,

                    vinganças à distância.

 

                    Mamã, antes de ires

                   dá-me outro beijo.

 

                    Piratas do tempo

                    jogando às damas

                    com seres alheios.

                    Feridos absurdos.

                    Embusteiros de merda.

                    Covardes. Grosseiros.

                    Cansaço de um povo.

 

                    Mamã, sabes que te amo?

 

                    Quebram-se espelhos

                    pintados de crianças. *

                    Despojos de morto

                    acreditando-se vivo.

                    Um grito. Não olhes.

                    Nem crianças nem velhos,

                    Nem negros nem brancos,

                    Nem vozes de monjas

                    Cantando aos mortos.

 

                    É o riso do medo.

 

 (Primer Premio Huerta de San Vicente de García Lorca, 2003)