Porque su naturaleza es tal que ama con tanta fuerza su canto que muere cantando, porque pierde el apetito y olvida buscar alimento. Y así he sabido que mi canto ha sido tan poco provechoso que darme a él sería provocar mi propia pérdida. Y nunca mi canto me ayudaría, pues la experiencia me ha enseñado, cuando mejor decía y cantaba, que ése ha sido el peor momento. Como el Cisne.

R. de Fournival, Bestiario de Amor

Crispa el grillo crujiente
su cruel crugido crepitante. Craso
crápula, criba crines trigos, traga
doradas raspas rubias
rúbricas estivales
sobre las eras rasas. Rosas risas
que ruborizan mozos, mozas, musas
y rizados ponientes rojos. Raudos
atardeceres. Cresta
montaraz de la luna luciérnaga;
linaje
de los rudos rastrojos
desgarrados
por aceros y gritos
clavizantes, potentes,
insolventes gemidos que cresponan
crepusculares ansias de increpar en la noche
rencores sin retorno.

E. Morón, Bestiario