LA NEBLINA La neblina estremece mis ramas y sube por los árboles penetra mi cuerpo sin voces risas besos siluetas y te marchas sin prisa por la tierra y te vas con los pájaros y te vas con el viento cansado con tu rostro cansado y abandonas tu vuelo y tus labios pasan y dejan en mi boca pedazos húmedos de tu ausencia.
Gregorio Riveros
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poetasdeluniverso/message/716 |
VEREDICTO IRREFUTABLE Desde que abriste los ojos aprendiste a
escudriñar el cielo tratando de alcanzar
la gota de agua que albergan las nubes
de buscar las ramas más frágiles de los árboles
seguirle el vuelo a los pájaros y a la travesía
de las mariposas en sus viajes al corazón
de los crisantemos y las bromelias
Al amanecer te asomabas a la ventana
para dictaminar el color del paisaje que
te aguardaba tras los cristales y así el gris
tiñera de lluvia los parajes o el sol se posara
como una brasa sobre las hojas de hierba
tú indefectiblemente sentenciabas
¡qué bonito está el día!
Y era como si todo se iluminara dentro
y fuera de los ventanales
bastaba tu veredicto para que el día
alcanzara la magia de los rituales
que le dibujan a la vida un manantial de
risas aunque para alcanzarlos haya
que tramontar pozos profundos
y arideces que otros le siembran
a tus párpados encantados foto y texto / mery sananes |
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LOBOS Dónde se esconden los viejos lobos.
En qué parte de mi piel.
Por qué son leves
los pálpitos.
Dónde está el amor.
Quién espanta tus labios
y tu pico de colibrí.
Dónde están
con sus colas de sol.
Traigan las cenizas.
Traigan el canto de los pájaros.
Devuelvan la suavidad del viento
y los besos que nunca te dí.
Dónde están los lobos
que devoran mi silencio
se comen esta soledad
se comen la noche
se comen el vacío
y beben mi tristeza
y pasan alegres
las jaurías.
Dejando cenizas
y rastros
de corazón. Gregorio Riveros
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poetasdeluniverso/message/707 |
...Mientras tanto me quedo con el deseo universal de descolonización y ciudadanía del músico subsahariano de reggae Tiken Jah Fakoly: Habéis tomado nuestras playas Y su arena dorada Habéis metido al animal en una jaula Habéis abatido nuestros bosques Qué nos queda Cuando tenemos las manos vacías Nos preparamos para el viaje Nos arrojamos al vacío ¡Abrid las fronteras Dejadnos pasar!
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Del artículo de Luis Martín-Cabrera publicado en "Rebelión. org"  "El virrey Aznar se divierte en el norte de África mientras el PSOE agoniza en Madrid"
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DOS CANCIONES DE SILENCIO I
Oye como el silencio
Se hizo de repente
Para nuestro amor
Horizontalmente
II
Confía en el amor
Apenas
En nada más.
Calla
Escucha
El silencio nos habla
Más íntimamente
Oye
Sosegada
Como el amor
Deshoja el silencio
Deja para la poesía las palabras. Vinicius de Moraes |
vinicius-de-moraes-deja-para-la-poesia.html |
Nací en lluvia
lloviendo
salpicado por los charcos
de tus pisadas
me hice arena, acera, camino
lluvia para caer sobre ti
y empaparme en ti
hasta que todos los océanos
todas las playas, acantilados
farolas y selvas
se confundieron en fina lluvia
sobre ti.
F. Bellido/Granada/Agosto-2010.
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| Cuando fui lluvia me acuerdo, caí en París en una tarde gris y triste como esta, rodé por los tejados sacudiendo las ventanas espantando las gaviotas y mojando a las personas.
Cuando fui lluvia me acuerdo, caí en en un lago, me hice agua con el agua acariciando las orillas, desintegrando la arena de una playa, unos peces dentro mio se escondían y nadaban.
Cuando fui lluvia me acuerdo, no paraba de llover, en un banco en una plaza yo era gotas y fui tus lagrimas, tu cara y mis gotas se mezclaron con tu rostro, Cuando fui lluvia me acuerdo que lloraba.... Sefirot |
cuando-fui-lluvia.html |
Somos pequeñas gotas de agua de líneas verticales y húmedas escaleras del cielo de lágrimas ahogadas en las neuronas de plumajes espesos que no soportan aleteos sin retornos que descienden suicidas en pequeños vagones que silenciosas se juntan tomadas de las manos y que cantan por el camino para espantar el frío sin importar que sus vestidos sean de barro sin importar que la tierra muerda sus pupilas y se trague las plumas del vuelo y las huellas sean noches de intensa oscuridad y las voces tiemblen de miedo y se mueran de sed y cansancio tostadas por el sol y que más tarde suban al cielo con el vientre reventado de partos grandes de pequeñas gotas que vuelven y bajan apresuradas a correr por el río en diminutas voces que se oyen en el mar. Gregorio Riveros |
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poetasdeluniverso/message/696 |
Larguísima
la noche que nos cruza
Acaso brille un lucero a la intemperie
o algún horizonte vista claridades
Tal vez afuera lejos de la tierra
Somos otros en despiadada espera sostenidos
El canto está apagado su ojo insomne
inmenso insomne párpado nocturno
Defendamos con urgencia los fueros de la vida
amenazada
Se necesitan palabras que golpeen
fuego que haga visible el ramo del primer sol
esa mujer desconocida que es la nochepoesía
la más larga y gozosa de las noches
Como un árbol al pie de la tormenta
en vela con la lira de su insomnio
ven a sentarte en el lugar del grito
ven a mirar el tiempo que comienza
ven conmigo a esperar la clarinada
la memoria y certeza de estar vivos
Pablo Mora
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Poesía comprometida Pablo Mora La camarada argentina Cristina Castello, escritora, periodista, comprometida contra las injusticias sociales y políticas y, sobre todo, enamorada de la literatura, sostenía en reciente entrevista: “La poesía es la revolución de Dios. Es un compromiso con la vida. Es reveladora y develadora. Es un secreto que se hace camino en un mundo brutal, para abrir mentes y corazones. La escritura toda es revolucionaria, cuando es literatura y no vacío, porque es resistencia y es persistencia de auroras; es conciencia crítica para el mundo, motor para la imaginación y expansión del espíritu. Es un arma. Para el bien y la libertad, y tiene poder para transformar el mundo. Por eso tantos poetas azules padecieron y fueron asesinados en campos de concentración; porque la poesía como todas las manifestaciones del arte verdadero, es muy peligrosa para el Poder. El Poder quiere esclavos y el arte es un horizonte definitivo de libertad.” Al respecto, David Ferranti nos recuerda a John Kennedy, quien al aludir a cierta analogía entre la poesía y el poder elaborada por el poeta Robert Frost, sostiene: "Cuando el poder conduce al hombre hacia la arrogancia, la poesía le recuerda sus limitaciones. Cuando el poder empequeñece los intereses del hombre, la poesía le recuerda la riqueza y la diversidad de su existencia. Cuando el poder corrompe, la poesía limpia. El artista que es fiel a su visión personal de la realidad se convierte en el campeón ultimo de lo individual y de la sensibilidad contra una sociedad opresiva y un estado interventor".
La poesía es un viaje hacia adentro, una interioridad, una manera de conocimiento. Intento por encontrar lo verdadero y la medida del amor hacia la humanidad. Una ventana hacia el germen de la protesta y del silencio. Una ventana a la plenitud. Sed eterna. La poesía “es” —Castello dixit—. Insaciable sed. Supone un estado de alerta, de vigilia, de anhelo, de disponibilidad. Una promesa. No se trata de que el poder use a los hombres o los hombres usen el poder, sino que quienes usan el lenguaje, la palabra escrita —la poesía— se constituyan, se transformen en la fuerza que salva al poder de sí mismo, en salvadores del poder, máxime en caso de que el poder corrompa. Recordando la diversidad de la existencia, denunciando la corrupción, limpiándola, exigiéndole al poder el cumplimiento de su misión al servicio de sus ciudadanos.
La poesía ha de estar en función del hombre. Se realiza al realizar al hombre. Podría escribirse para ángeles, planetas, pero no se reflejaría el acto humano, la misión del hombre. La poesía es y debe darse entre humanos. Es comunicar de modo tal que la palabra se devuelva sin casi darnos cuenta. La poesía es para sentirla. Debe estar al servicio de la vida, cargada de la trashumancia humana. La poesía, de mano con el hombre, debe estar: en los embates, chaparrones, vendavales, en las horas procelosas, entre la angustia y la esperanza, tras la albada que nos lleve al día. De resto no tendría forma, función trascendental sino meramente existencial.
Poesía de la experiencia, comprometida —littérature engagée—, de la conciencia, de nuevo compromiso, de mirada colectiva, en resistencia, la poesía ha de convocar una mayor presencia del hecho social, ha de hablarnos de nuestra vida, nombrando nuestra realidad, hasta sernos útil. La poesía cumple la misma función social que todo arte, en la medida en que el artista es un ser social, que parte de un medio dado y se dirige a él; por abstracto que sea un arte, jamás podrá hacer referencia a otra cosa que no sea la problemática del hombre. Igual, la conciencia social del poeta relaciónase con los conflictos de un sistema político y no con la poesía como oficio artístico. El poeta, aún el más comprometido socialmente, prepara la conciencia de solución, mas no la solución misma, porque el hecho poético no es el hecho sociológico. (Helena Sassone). |
LA POESÍA
“La poesía es la revolución de Dios. Es un compromiso con la vida..."
Cristina Castello
No creas
amor
que me olvidé de ti
ni de ese camino
que todos transitamos
al borde de la aurora
no creas en la guerra
ni en sus guerras
ni en las guerras de nadie.
Devora, descuartiza toda munición
y despliega tus alas al viento
posa tu pecho desnudo
sobre las algas marinas
acaricia con la médula de tus dedos
el lomo del cosmos
y cree, cree en el amor
anda con él
pues él te esperará
siempre
y te hará un sitio
en el nido
de la poesía.
F. Bellido/Granada/Junio-2010.
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Canción de Paz Pablo Mora 
Ancha soledad de los desiertos. Sol en los tejados. Silenciosa frescura del aljibe. Vellón azul rondando por el aire. Voz en alta llamarada. Milagro para el rayo en muerte de la guerra. Canto de la brisa, el sol y las quebradas. Hoja y camino. Camino caminando con el viento. Incógnita en el tiempo. Una pregunta en pie para los hombres. Colina para otear a Dios. Hondonada para hallar la luz. La cresta de un lucero, por el postigo corazón mirando.
Susurro de los árboles, tu sueño. Tu corazón, del tamaño del mar que conocemos. Tu cabellera, los ríos, las quebradas, los riachuelos. Diminuta, te escondes en los sauces que duermen a los lagos, en los cipreses de la tumba ajena, en los aljibes de las casas solas; en los zaguanes del amor del viento o en las pestañas de la madre pobre. Hojarasca entre la noche de los pájaros. Tronco fatigado por el tiempo y la tormenta. Latido de fogata crepitando entre la fronda.
Conoces nuestra locura como nadie más conoce. Nos visitas muy de madrugada o cuando cae el sol sobre el tejado. Contigo supimos los misterios de las cosas como si fuéramos espías de los dioses. Sus secretos descubrimos. Conoces todas las nieves, todos los riscos, todos los gestos de los hombres, todo el espesor del viento, la justa medida de la espera junto a la luz total de nuestras cosas. Fabricas los sueños del jardín. Doblegas la furia de la guerra. En cada trinchera nos proteges; nos cubres en cada retirada y avanzas con nosotros, la primera.
Has asistido a mil batallas y tienes otras mil por combatir. Ilesa saldrás en cada portachuelo. Ninguna polvareda nublará tu paso, menos las luces de tus blancos senos. Mientras seamos capaces de asistir a un terremoto sobre un rayo de luna o a una tempestad en una gota de sol, crecerá tu sombra, Hilandera Majestuosa, la de todos los hilos de los sueños. Desde los Decretos de Belén y de la Sala de Actos del Smolni, con el mundo entero por testigo, tranquilidad no del orden existente, sino la de un orden nuevo, en busca de una humanidad nueva. La de elevar al hombre nuestro sueño. La de tan amarte y tan morirte, P A Z.
“Alguien soñaba cierta noche que todos los poetas del mundo, a un solo impulso, escribían sobre las paredes o los muros de las ciudades de la tierra una canción contra la guerra. Y que todas las madres y los padres y los niños y los jóvenes y las muchachas de todas las ciudades, las aldeas, las praderas, las montañas y los mares del mundo copiaban aquella canción en los cuadernos y en los platos, en las ollas y en las sábanas, en los zapatos y en las arenas, sobre los autos y las chimeneas, sobre las camisas y las pelotas. Hasta que todo el mundo fue una sola canción contra la guerra. Ni los políticos bribones, ni los militares obtusos, ni los científicos de la destrucción ni los mínimos ni los máximos comerciantes de la guerra pudieron atreverse a nada, mucho menos a soplar su globo de colores, pues la terrible P de la palabra Paz golpeaba con tanta furia sus intestinos que cada vez reducía más a gabazo su mala fe.” (Gustavo Pereira). |
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Una vasija de barro que se
quiebra
un río que se seca
una orilla sin oleaje
un bajel sin viento
un lirio que alguien dañó
antes de abrir
una ramita de jazmín
que no quiso echar raíces
una mandolina sin cuerdas
un niño sin risa
una noche sin cocuyos
ni luna relumbrando
una mano que se cierra
sobre sí misma
una lágrima que nadie advirtió
una flauta sin estremecimientos
una canción que se rompió
muros que no se derrumbaron
danza apaciguada
sobre una melodía sin partitura
camino que se detuvo
partida de donde nunca se llegó
tierra donde no hay hierbas ni pasto
ni rocío
un beso que no alcanzó
rostro alguno
un adiós sin retorno
alegría que se hizo musgo
gesto amoroso que se volvió
extraño
ramita seca que no sirvió
ni para encender un fuego
acto de magia en el que nadie creyó
así tengo hoy el corazón
recipiente que pudo contener
la vida
y no la contuvo
mery sananes / 1979
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Hoy se detuvo
el tiempo
en el espacio
de un relámpago
y el amor fue
infinita gestación
de fosforescencias
estallido aromado
de fogatas
conjunción enamorada
de destellos
que dejaron prendidos
en el corazón
gajitos de mandarina
y confituras de
duraznos texto y foto / mery sananes 1982 |
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"Yo no escribo por amor, sino por desasosiego; escribo porque no me gusta el mundo donde estoy viviendo" (2003) José Saramago "En un tiempo como el de ahora, en el que tan fácilmente se desprecia a los mayores, creo que soy un ejemplo muy bueno. Entre los 60 y los 84 he hecho una obra. Por tanto ¡ojo con los viejos!" (2007) "El menor de los males de nuestra civilización es la indiferencia y el mayor la violencia y ahora nos movemos inevitablemente entre ambos polos negativos" (1996). José Saramago (Público.es) In memoriam: José Saramago (Pablo Mora) AL ALBA
a José Saramago
Vamos, amigo, camarada, hermano,
a tomarle el pulso ahora
a la alondra que vuela al alba
vamos, por nuevos caminos
o tal vez los mismos caminos
pero con la sabiduría de quien los sabe andar
y escuchar el trino de sus pájaros
vamos, vamos todos contigo,
un nuevo aire mueve las espigas
y la gente se arremolina
tras tus pasos
unos llevan todo el mundo en la mochila
otros, son llevados por todo su mundo
hasta los mares se agitan hoy
tras tus pasos
y quién dice ahora
que todo está escrito
horadado o sepultado
en manuscritos de otro tiempo
si es ya la hora de todos los tiempos
y el alba de todos los días
vamos, vamos todos contigo
hermano, camarada,
compañero del alma.
F. Bellido/Granada, 20 de Junio-2010. |
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Morir de asombros Pablo Mora En esta noche aciaga que cruzamos, en esta encrucijada de misiles y de cruces, soñemos junto al sueño de la mar. Pulsemos el tamaño del dolor ajeno. Preguntémoselo al mar que el mar lo sabe. En esta noche fría, noche propicia, noche creadora, noche amiga, contamos con dos alas: con la noche y con el mar. Mientras la llama roja de la fe flamea, mientras el fuego azul del horizonte espera, invita la bandera a batallar.
Renazca, entonces, la cena que recrea y enamora, lejos de la antigua cena miserable. Tirémonos al mundo. Añadamos, por fin, algo al mundo. Acerquémonos todos a la vida, al parentesco que a las costas de la divina antigüedad nos ata. Alejémonos de las cosas, pongamos un mar de por medio, para ver las cosas de cerca.
Porque, ya sabemos, el mar lo comienza todo una y otra vez, lo une, lo disocia, lo aleja, lo transforma, lo acrece o lo vence y nos trae asimismo la esperanza, la dicha o la desilusión. El mar nos piensa, nos piensa y nos sostiene. Nos ciñe simplemente, nos espera. Antes que el tiempo se acuñara en días, el mar, el siempre mar, ya estaba y era. En esta hora de soledad terrestre, activa aguas puras, parecidas a los sueños.
Sobre la cresta de la ola a merced del mar bogamos todavía, cumpliendo tiempos, soles irreales, espejismos. A pedirle a la luz que nos espere. A reprocharle al alba su tardanza. A correr el peligro de la vida. A abrazar el asombro de la muerte. Hasta sabernos vivos sobre el mar. A preguntar si la palabra sirve, si sirve para algo la alegría, si en el mundo no quieren a los tristes, si creen las espigas en el hombre, si tienen los milagros descendencia, si es cuestión de vivir contra morir.
Barco de larga travesía, ola lenta de fuertes resonancias, cabalga el hombre a pelo sobre el mar, el hombre en el Pegaso de la mar, cabalga que cabalga las estrellas a caballo en las crines de la mar. El mar rodea la ceniza del hombre, golpea, solloza, canta, reclama lo suyo; con terrible bramido lo ciñe y espera su regreso. Toda madera tiene color a miel marina. Hay peces que navegan en el aire, olas que fulgen en las sementeras. El mar no está en la orilla, está en el hombre, en el paladar, en la mirada, en la pisada de molusco y ola. Pájaro de sol, de sal, escapado de un sitiado fervor, de las extrañas islas de la noche.
Es preciso sentir la muerte girando en los talones, sentirla girando en los Guantánamos, sentirla cagando en los hambrones. Es el momento de hacernos solidarios. Una tempestad de fusiles nos acecha, pero aún quedan brazos para izar banderas. Llegó el momento de morir de asombros. La hora de descargar nuestros almácigos. De cargar con los sueños que inventamos. A vivir mientras el alma nos suene. A morir cuando la hora nos llegue que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles, por debajo de la muerte. Porque varios tragos es la vida y un solo trago la muerte.
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Y dicen que el oleaje
salpicó la noche de todos los tiempos
para sembrar de arcoiris
lo mucho que te amo
y que las palomas, en vuelo
cruzaron horizontes
para posarse
en la palma de tus manos.
Y yo, perdido, entre los caminos
a la deriva del tiempo y de los mares
navego al son de tus caprichos
y con el néctar de tus aromas
le tejo girasoles al alba.
F. Bellido/Granada/Junio-2010.
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Dicen que desapareció
que no volvió a hablar
ni a sonreír
ni a sollozar
que se quedó solo
en medio de la noche
con todo su desierto
de blancas arenas
y hojas de eucalipto
para jugar con las hormigas
y mecerse en los juncos
de la alborada.
Y que sólo reaparece
cuando cantan los ruiseñores
y los adoquines son crepúsculos
de cante jondo
entre las florerías
de los almendros
para ponerle velas a la noche
semillas a la albada
y adagio de dunas
a la bien amada.
F. Bellido/Granada/Junio-2010
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LUCHAR HASTA VENCER A Douglas Saab Pobre rosa caída
en ti ni pétalos ni rocío
fragor abonado en los cielos
no podrá
borrarnos
la sangre derramada
no podrá
contra nuestro sueño
de verdor encomendado
aún con la rosa temblando
agazapada:
Nunca podrán Tarek William Saab |
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Realizarán Festival Internacional de Poesía de La Habana Como doncella ataviada con la flor de su juventud, llega a sus 15 primaveras la fiesta de la poesía. Y para esta ocasión prefiere, a la compañía de las musas, la inquietante ala del Ángel de la Jiribilla, José Lezama Lima, y el espectro lírico de Miguel Hernández. A estas dos grandes figuras de las letras hispánicas, y a la poesía de la América bolivariana en el bicentenario del inicio de la lucha por la primera independencia de América, está dedicada esta edición XV del Festival Internacional de Poesía de La Habana, que se desarrollará del 24 al 30 de mayo. Será una semana de poesía arrolladora, en la que alrededor de 160 poetas de más de 40 países apelarán a la palabra, y la dejarán colgando en el viento para que todos puedan escucharla, hurgarla y guardarla. Tal poderío de la lengua quedará preconizado en la velada inaugural, mediante el performance Palabra del mundo, lectura simultánea que acontecerá en los 169 municipios de Cuba y que estará enlazada, a su vez, con otras tantas que retumbarán por los cinco continentes. Miguel y Lezama darán mucho de qué hablar y cantar. Los versos del poeta español serán recordados en el concierto del miércoles 26, programado por el Centro Pablo de la Torriente Brau, aquel «cubano generoso» que conociera Miguel en la Guerra Civil Española, y que muriera «con el sol español puesto en la cara y el de Cuba en los huesos». La materia lezamiana, por su parte, se escudriñará en el seminario José Lezama Lima, ese misterio que nos acompaña, y en el encuentro entre poetas que tendrá lugar en Las Terrazas, una velada que lleva por nombre Noche insular, jardines invisibles, y en la cual los que conocieron al autor de Paradiso, se sentarán en la quietud serrana a desgranar sus memorias. Puesto que la cita apela tanto al reencuentro con la lírica del continente, como a promover lazos entre los creadores de hoy, por primera ocasión se desarrollará el Encuentro de la Red Nuestra América de Festivales de Poesía. El mismo contará con la presencia de un numeroso grupo de poetas que organizan esta clase de eventos en nuestro continente, entre ellos el Premio Nobel Alternativo Fernando Rendón, quien preside el Festival Internacional de Poesía de Medellín, Colombia. El 28 de mayo será una jornada especial. Al ser declarado el Día de la poesía de los pueblos bolivarianos, el verso, como un surtidor, irrigará desde horas de la mañana a diferentes localidades como San Miguel del Padrón, Cerro, Bauta, Artemisa y el Bosque de La Habana, con literatura panameña, nicaragüense, brasileña, paraguaya y española, respectivamente. Acciones poéticas estas que por la tarde estarán secundadas con una gran Feria del Libro, en la capitalina calle G (desde calle 23 hasta 13), donde se levantan los monumentos a los próceres de la independencia de América Latina, Salvador Allende, Eloy Alfaro, Benito Juárez y Simón Bolívar. A la Tarde de los Libros le seguirá, como colofón, el Concierto de la Independencia, en el cual se interpretarán canciones emblemáticas de América Latina, y que tomará como escenario el Teatro Lázaro Peña de la CTC, el mismo que acogiera a Nicolás Guillén y a Rafael Alberti cuando dieron su apoyo a la Revolución naciente. Celebrar una jornada de lectura en cada provincia cubana en homenaje a cada país del ALBA, realizar talleres y encuentros con estudiantes, festejar tertulias nocturnas en el Bar de los Marinos y en el Café Neruda, o inaugurar exposiciones que delineen Los rostros de la poesía, son otras de las actividades programadas por esta cita con el verso. En ella participará el venezolano Tarek William, quien presidirá el encuentro de la Red de Poetas en Defensa de la Humanidad. Así, con una agenda apretada, el Festival aprovechará cada hora del día y de la noche, para anunciarle al mundo desde esta isla caribeña, que la poesía seguirá latiendo para cautivar corazones, explicar misterios o empuñar el alma en cada canto. http://www.juventudrebelde.cu/ |
Multicolor (Managua-2007) Traducción de Amr Mohamed Said ¿De dónde sale todo este llanto de noche?
¡¿Qué es lo que destroza los corazones de las ciudades para parecer de noche como un dios viudo?!
Bailan sobre tu mesa, asesinos con ojos cerrados, asesinados con ojos abiertos, golpea la mesa con tu mano, caerán, y quedarán mortajas vacías y cuchillos, son para ti
El pavo real multicolor de la muerte, ¿cuándo extenderá su cola?
Las aves le envidiarán
Tientas a la vida, tientas a la muerte,
Nada en ti se erige
El cielo está cerrado, mi noche está colmada con los cadáveres colgados,
Oh Dios, compartamos este universo, para ti la gloria,
y para mí verde césped alrededor de la tumba
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http://costari.ca/poesia/ |
Alguien te dijo
que hasta las sombras
se hicieron trizas
en unos arrecifes de corales
que un día acunaron los sueños
y todos los colores
de un cielo en desbandada
por eso, cuando todas las esquinas
están tan vacías como tu ausencia
y la nieve se esparce
como un campo de auroras
en la distancia
invento amores, vuelo
abrazado a ti
y me dejo llevar
por tu oleaje.
F.Bellido/Granada, Mayo-2010
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TU CÓDIGO DE BARRAS 
Beatriz Russo - Los huecos de la lluvia |
Hoy te alzaste jilguero,
atrapado en tu propio código de barras.
Vas de barrote en barrote,
de un extremo al otro de la cama,
como un reo que se mece entre la noche y el día
hasta cumplir su condena,
con el mismo vaivén de los ahorcados
o el balanceo de un demente.
Hoy te alzaste jilguero
y ni siquiera queda espacio para extender tus alas,
de tu canto ya nadie se acuerda,
arrinconado al borde del lecho entristeces
mientras ella reposa sus gélidos ojos
preservándolos del deshielo.
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http://costari.ca/poesia/ |
En mi costado izquierdo  Aitana Alberti - Azimut |
Si el campo de batalla se tornase la patria
si deformes figuras fallecieran
después de tanto contaminarme el mundo
en mi costado izquierdo
junto al vértice extremo del corazón
nacería un huerto
la sorpresa del árbol
la manzana
el gesto
—leve ascenso de la mano hacia el aire
alrededor del fruto—
no el fruto
sino la dulce promesa roja en tu boca |
http://costari.ca/poesia/ |
Están en algún sitio / concertados
desconcertados / sordos
buscándose / buscándonos
bloqueados por los signos y las dudas
contemplando las verjas de las plazas
los timbres de las puertas / las viejas azoteas
ordenando sus sueños sus olvidos
quizá convalecientes de su muerte privada
nadie les ha explicado con certeza
si ya se fueron o si no
si son pancartas o temblores
sobrevivientes o responsos
ven pasar árboles y pájaros
e ignoran a qué sombra pertenecen
cuando empezaron a desaparecer
hace tres cinco siete ceremonias
a desaparecer como sin sangre
como sin rostro y sin motivo
vieron por la ventana de su ausencia
lo que quedaba atrás / ese andamiaje
de abrazos cielo y humo
cuando empezaron a desaparecer
como el oasis en los espejismos
a desaparecer sin últimas palabras
tenían en sus manos los trocitos
de cosas que querían
están en algún sitio / nube o tumba
están en algún sitio / estoy seguro
allá en el sur del alma
es posible que hayan extraviado la brújula
y hoy vaguen preguntando preguntando
dónde carajo queda el buen amor
porque vienen del odio Mario Benedetti
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http://silvialoustau.blogspot.com |
La vida de los libros
Pablo Mora
A nuestros lectores, una página emblemática, digna del mejor encomio, de Eduardo Carranza, admirable caso de una vida consagrada, por entero, a la poesía, con un fervor incomparable.
“¿Quién dijo que la ciudad de los libros era una muerta ciudad, un amarillo panteón? Habría que olvidar el atractivo casi femenino que esos breves cuerpos de papel ejercen, tiránicamente, sobre nuestro cerebro y nuestro corazón.
¡Qué rumorosa, palpitante vida, la de una asamblea de libros! ¡Qué trémulo concierto de voces, de músicas, de silencios, en el ámbito de una biblioteca! Algunos, entre los que la habitan, hablan con seca entonación doctoral explicando las razones del mundo, los problemas del tiempo, del espacio, de la inmortalidad; otros se congojan de la fugacidad y de la muerte; cantan aquéllos en voz baja, humedecida de voluptuosa ternura; otros narran, sin fin, un cuento melancólico como la flauta de Satán; se alza aquél, paladín de la verdad y la justicia; otros suspiran y sonríen en tenue prosa menor; ése, en un rincón solitario, medita con la frente inclinada; éste vuelve su rostro hacia Dios; ése y ese otro se enfrentan, ceñudos, en acerada polémica; aquél danza entre la llama jocunda de la vida; otro disuelve en el aire el filtro de los sofismas encantadores; uno dice con caliente voz el siempre nuevo CANTAR DE LOS CANTARES y otro llora, nostálgico y dolido, sobre la ruina de los sueños y los amores, sobre la vanidad, inanidad y futileza de las cosas. Y ese otro, la mano en la mejilla, meditabundo, como el soñador de Azorín, escucha la respiración del abismo, es decir, de nuestra conciencia, o se asoma a lo angustioso, lo hermoso, lo tenebroso y enardecido que subyace en nuestra sangre, nuestra alma y nuestro sueño.
Tal vez, a media noche, cuando los hombres duermen bajo el cielo, viven los libros –como en un cuento de Andersen– sus existencias feéricas. Y descienden de sus callados aposentos y, en delirante confusión, discuten, predican, monologan, relatan, meditan, sueñan, cantan. Y cuando el alba pone su gajo de luz en el balcón y el gallo alza la cresta de su canto, regresan presurosos a las estanterías, se aquietan los negros diablillos de las palabras; y los libros duermen, a su turno, esperando unas finas manos, unos ojos enamorados, una frente absorta, una mirada ansiosa o fatigada que los despierten y encuentren dulce su compañía bajo la lámpara y su luz a media voz.” (Eduardo Carranza)
Así la vida secreta de los libros, la misma de la poesía: “La poesía circula, va y viene en la mochila del estudiante o en los ojos de la muchacha, y en los vientos y caminos impensados. Avanza o baja o retrocede (según de desde donde se la mire). Nada la detiene, ni el valor del timbrado del correo, que poco entiende de poesía, de libros, de cultura, y sólo sabe sumar… tampoco la detienen las viejas vallas para entrar a librerías, a universidades, ni otros cercos. Ella fluye paciente, inconmovible. Es como un agua, como un aire, desde siempre, y ahí va… No deja de ser un camino, ni puede dejar de serlo. La vida siempre quiere ser; es su destino (qué falta haría si no la poesía), y cuando lo hace es un brote plural, natural y un encuentro.” (Carmín).
pablumbre@hotmail.com
http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ |
EL TIEMPO DE LA TIERRA AÚN NO HA LLEGADO  Vincent Van Gogh / Girasoles |
La tierra es la memoria larga de la vida
el frágil recinto de una esperanza
que naufraga en una persistencia que no cesa
La tierra es esta piel que nos circunda
el beso de dios o el abrazo de una noche
que nos mece en un soliloquio al cual jamás
hemos respondido con palabras de amor
La tierra es esta desértica percepción
de todo lo destruido que aún brota como
si tuviera todavía lecciones que sembrarle
a la sinrazón de nuestra inutilidad
La tierra es una florería que se derrama sobre
el universo como los girasoles de van gogh
un recuerdo sin retorno un equipaje sin destinatario
que el hombre ha esculpido en el olvido mery sananes |
http://embusteria.blogspot.com/ |
El hombre Emergió de aguas tibias
y maternales
para viajar a heladas
aguas finales.
A las aguas finales
de oscuros puertos
donde otra vez son niños
todos los muertos. Oscar Hahn |
http://amediavoz.com/hahn.htm |
Escuché no sé qué voces
no sé en qué batallas
de llantos quebrados
y fui guijarro en tempestades
unicornio en desiertos
de aristas desmoronadas
fui luz de diamante
en noches de túneles
calidoscopio de acantilados
heladas auroras
con los aromas de tus añoranzas
pero el colibrí de tus mieles
ese que siempre
alimentó la última llama
y el último suspiro
me trajo hoy tus manos blancas
y me acunó en la nana
de tus néctares de ámbar.
F. Bellido/Granada, Abril-2010
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Imagen; Primera nevada de la temporada 2005-06 en Sierra Nevada (Granada) Mi memoria es la memoria de la nieve.
Mi corazón está blanco como un campo
de urces
En labios amarillos la negación florece.
Pero existe un nogal donde habita
el invierno.
Un lejano nogal, doblado sobre el agua,
a donde acuden a morir los guerreros más
viejos.
En un mismo exterior se deshacen los días
y la desolación corroe los signos
del suicidio:
globos entre las ramas del silencio y un
animal sin nombre que se espesa en
mi rostro De: MEMORIA DE LA NIEVE Julio Llamazares |
http://www.adamar.org/ivepoca/node/1173 |
Gotas de sangre traigo
como lágrimas en lontananza
y son de rocío las llagas
sobre la obsidiana de los tiempos
bastión de albadas,
cuando el Che gravita galaxias
y acuna Continentes
en Plaza Revolución.
Cae el día
y allende es un arcoiris de manglares
que trepa, culmina
toda espiga, toda palma, todo arrecife
todo faro, todo cielo.
Tengo tu piel en las aceras
tus desgarraduras en los bordillos
y el caucho de la memoria
en los caminos que transitamos.
Allí donde la Patria
no es ni del ser humano
sino acacia de cielos rotos
planto abecedarios, arados
que traspasan, resquebrajan
fronteras
y soy horizonte
camino, en vuelo transito
tus valles
tus cielos
tus ilusiones
y tus avenidas.
Dame la mano que tengo guardada
en los confines del sueño
entreteje con tus palabras
la poesía del tiempo.
F. Bellido/Granada, Marzo-2010.
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LA POESÍA SALVARÁ A LA HUMANIDAD LA POESÍA SALVARÁ A LA HUMANIDAD
Dedicado al día mundial de la poesía (21 de marzo).
"Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc...
Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado."
Bertolt Brecht
Dicen que hay hombres
que poseen una fortuna de
cuarenta mil millones de euros,
claro, eso será sin contar
la que poseen en los "paraísos fiscales"
y dicen los "comemierda" de las
"democracias" occidentales
que hay que luchar
contra el terrorismo
pero, ¿contra qué terrorismo?
-habría que preguntarse-
¿contra el terrorismo de los capitalistas
que crean conflictos, invasiones
para vender armas y hacer negocio
matando y arrojando uranio empobrecido
sobre los pueblos
con el beneplácito de una ONU
hecha a la medida de sus propios intereses?
Y ¿por qué no democratizan la ONU?
¿Por qué no quieren el desarme, claro, de todos?
porque tienen que seguir engañando,
inventando terroristas y miedos
para continuar con su negocio.
¿Es esa, acaso, la justicia de la "democracia" occidental?
¿La ley del más fuerte, del que más posee?
Una "democracia" que fundamenta sus principios
en el engaño y el lavado de conciencias
a través de los medios de comunicación
y que sólo persigue el beneficio de unos cuantos
no es una democracia, es, una dictadura fascista
que mata de hambre diariamente a miles de seres
que tortura y descuartiza sin piedad la conciencia
del ser humano, en toda la extensión de la palabra.
Y dicen que no hay dinero, que hay crisis,
claro, hay crisis para los de siempre, o sea,
para la inmensa mayoría
pero no para los que ostentan el poder
de las "democracias", para esos cuantos
que poseen el dinero de todos
y que por seguir acaparándolo
no dudan en vender y comprar todo.
Por eso, hay que decirle a todos los "demócratas"
de las "democracias" occidentales
que, como dicen los cubanos, son unos "comemierda".
Pero unos "comemierda"
que se están cargando el Planeta,
unos "comemierda" a los que la democracia
les importa un carajo
pues sólo persiguen el engaño, el poder y la traición
con tal de hacer prevalecer la ley del más fuerte,
o sea, "joder" a todo el mundo
con tal de enriquecerse ellos.
Si, como dicen, creyeran en la democracia,
o sea, en el pueblo y en el bien de la humanidad,
ya habrían democratizado la ONU,
habrían prohibido el armamento
y los ejércitos de las naciones, que
a fin de cuentas son los ejércitos de las multinacionales
que, con el capitalismo de nuestras "democracias"
ya hasta crean empresas para la guerra
y mercenarios para la muerte.
Alguien dijo "la poesía salvará a la humanidad".
Pues hagamos poesía, aquí está, la poesía,
léanla y no sigan "comiendomierda" y
votando a los "comemierda".
Hay dinero de sobra para todo y para todos
pero, claro, haciendo justicia y política
para todos y para el Planeta.
F. Bellido/Granada, 20 de Marzo 2010 |
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Día mundial de la poesía Pablo Mora El día mundial de la poesía —tributo a la palabra poética propuesto en el año 2001 por la UNESCO — se celebra cada 21 de marzo con el propósito de consagrar la palabra esencial y la reflexión sobre nuestro tiempo. Con eventos multitudinarios y lecturas múltiples, se realizan actos en diversas latitudes del planeta para celebrar tan importante evento por este género de la literatura, por esa forma de percepción de la vida. La UNESCO lanzó al mundo el siguiente comunicado para avalar la conmemoración del día mundial de la poesía al instituir ese legado para el orbe: «Es evidente que una acción mundial a favor de la poesía daría un reconocimiento y un impulso nuevo a los movimientos poéticos nacionales, regionales e internacionales. Esta acción debería tener como objetivo principal sostener la diversidad de los idiomas a través de la expresión poética y dar a los que están amenazados la posibilidad de expresarse en sus comunidades respectivas.» Que sea la palabra briosa y oportuna de don José Luis Salcedo Bastardo, quien nos presente las virtudes de la Poesía : “Los mejores instantes nacionales están levantados sobre la roca de oro de la poesía. ¿Qué, sino poesía, es la audacia de los descubridores, el tesón de los conquistadores, y la oposición franca, serenamente desigual y débil, de los aborígenes? Poesía es la mansa vida colonial, la amalgama contradictoria de tres razas, el empinarse de un pueblo para asistir a la maravilla de su propio despertar. Poesía es la Independencia. Y son poetas bajo sus dormanes severos y sus graves arreos, Bolívar y sus camaradas. Sucre con su lealtad nos dio la estrofa culminante del canto venezolano. Urdaneta con su integridad; y ambos con su ejemplar desprendimiento dejaron constancia de una calidad espiritual similar a la de los más responsables artífices de sentimientos, a la de los forjadores de emoción y ensueño, a la de aquellos que con dedos de espuma saben jugar con corazones, y saben pulsar el suyo para extraerle todas sus resonancias. En la contienda federal, por sobre la orgiástica inundación de fuego, sobrevuela un anhelo poético de redención proletaria. Y poetas son en todos los tiempos los constructores de un mejor futuro, los intelectuales como Cecilio Acosta y Fermín Toro, y muchos otros, consagran al culto de lo venezolano lo más puro de su acendrada condición humana.” Y concluye Salcedo Bastardo: “La humanidad está urgida del evangelio de la poesía, sus oídos están intoxicados por la prédica del odio, la ira y la maldad. A las mentes ardidas les falta aquel baño de música de que hablaba Rolland. Las galas livianas de la poesía son el traje sublime de la perfección. Cuán trascendente es el papel del poeta en nuestro tiempo. El poeta con sus versos le construye al castigado corazón contemporáneo una segura escala para alcanzar en realidad los cielos. Esperemos con fervor el reino de la poesía; confiemos firmemente en la bondad de su éxito. La poesía no puede cantar sino con las notas del alma, no puede hablar sino con las más finas palabras del espíritu. Y ése es el horizonte que a la humana acción ella le abre.” Que en esta hora de apertrechamiento de la conciencia nacional, sea la Poesía la que contribuya a afianzar las voluntades en aras de nuestro destino común. ¡Habrá de haber lugar para la Poesía , si no quieren pueblos y hombres sucumbir antes de tiempo! pablumbre@hotmail.com |
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Muchas maneras de matar Hay muchas maneras de matar.
Pueden meterte un cuchillo en el vientre.
Quitarte el pan.
No curarte de una enfermedad.
Meterte en una mala vivienda.
Empujarte hasta el suicidio.
Torturarte hasta la muerte por medio del trabajo.
Llevarte a la guerra, etc...
Sólo pocas de estas cosas están prohibidas en nuestro Estado. Bertolt Brecht |
http://www.radioecca.org/especiales/ |
GRAFÍA
A Diana Canales
La vida se multiplica en una forja que no divide,
se da en sí, se vuelve en sí, es sí
para así dar vida.
Suelta nudos al germinar,
es ella, no otra y se revela,
siendo que es en pleno alimentando su equilibrio,
desmenuzando cosechas,
desgranando futuras siembras,
compartiendo gozos
compartiéndose en lo esencial de su pasión,
de su paciencia en la adversidad
y la espera que siempre califica breve,
en las circunstancias de su eternidad.
En su caminar puede parecer duelo,
aromas de azahares truncados,
libélulas que de felpa su vuelo decae en polvo
o una esperanza perdida
en la esquina de esa calle que tan bien creímos conocer.
Pero ni el invierno es eterno,
ni el verano permanente,
tampoco el egoísmo alcanza a parodiar la primavera,
yenándolo todo de rótulos dobles,
ni la iniquidad suplantar la gentileza de los colores del otoño
con maquillajes sosos.
Su energía está escrita en las líneas de las manos,
en las que crean las manos,
en las que dan y encuentran
cuando se juntan en torno a una fogata
a esperar que algo suceda,
una sonrisa,
un carbón vuelto diamante,
una alegoría del mañana,
un homenaje al sueño
de soñar la gratuidad de la vida,
el punto exacto donde nos encontramos,
que acaso sea
la concurrencia en que despierta una galaxia. Candelario Reyes García - Honduras. |
http://isla_negra.zoomblog.com/ |
Si tú supieras
cuánto te quise
la tierra que pisas
florecería como
un arcoiris de amaneceres
soñados
en los crepúsculos del desierto
y los pajaritos del cielo
te cantarían serenatas
bajo la luna del nuevo día
te esperarían
como luceros en la noche
los rayitos de la próxima albada
para decirte, amor
que todo tu sentir está
en el centro de mi corazón.
Ay, amor...
cuando la esperanza cae
como un despecho
de acantilados
entre los desfiladeros
de una noche incierta, yo
le pongo alas
a las luciérnagas
y arpegios
a los ruiseñores
y sueño contigo.
Si supieras
cuánto te quiero
viviría, amor
sólo por quererte
...si tú supieras
cuánto te quiero
le pondrías un sitio
a las espigas del viento
en la terraza
de tus sueños.
F. Bellido/Marzo-2010
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No pude, amor
subir la colina
me faltó hoy
tu aliento
o, qué sabe dios
me quedé
a medio camino
bajo los estambres
de no sé qué flor
soñé contigo.
F. Bellido/Granada, Febrero-2010.
|
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De Silbos Eduardo Dalter
Buenos Aires, 1985-1986 Faltan las palabras,
o sobran otras veces. Los hechos las deciden
necesarias o las ahogan. Las abren y evidencian,
y las golpean día a día. Están bajo juicio sumarísimo.
Hemos practicado, además
de la desmemoria, el hastío y la atroz mueca de cruzar
cada vez con una arruga, y hemos puesto, o deseado
poner, nuestros nombres, y vuelto con una sequía
chorreando en cada ojo.
Dejá que entre la luz,
dejala que entre, que se acomode,
que abra su valija; no vayás a echarla;
dale de comer; dejá que ande por la casa.
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La lluvia
tejida
de amor
nocturno
y piel
de lagartijas
y ojos
ebrios
de mar
Excitada
Se preña
de remolinos
en la arena.
GREGORIO RIVEROS
|
poetasdeluniverso/message/398 |
Présentation de "TEMPESTAD" ("ORAGE") au TransArtCafé, le 30/01/10 
Lecture de Cristina Castello au TransArtcafé à Antibes
"Me busco, trato de descifrarme Nado en mis archipiélagos de diásporas y faros Donde la luna y el sol rompen la noche. No soy sino un alma vestida de silencio Sólo un gorrión Un insomnio Apenas una niña. Giro por mis cúspides, trepo a mis abismos, Tengo miedo..." ( Extracto de "Cometa") _____________________________________ "Je me cherche, je tâche de me déchiffrer Je nage dans mes archipels de diasporas et de phares Où la lune et le soleil brisent la nuit. Je ne suis qu’une âme vêtue de silence Qu’un moineau Qu’une insomnie Tout juste une gamine Je tourne sur mes sommets, j’escalade mes abîmes. J’ai peur...." (Extrait du poème "Comète) |
Salmo en ristrePablo Mora | .../... Los que asechan contra la vida serán pasto de los chacales. Dios dispara contra ellos su saeta y de improviso son heridos. Visita la tierra, temperándola con su lluvia. Dispersa a los pueblos que se deleitan con la guerra. Conservará nuestra vida y no dejará que nuestros pies vacilen. Dará casa a los desamparados, sólo los rebeldes se quedarán al seco. Sobre los lirios la muda paloma de los lejanos terebintos. Sean confundidos y avergonzados los que buscan mi vida, tu vida. Sálvanos, Señor de las manos del malvado, de las manos del perverso y del violento. Hemos sido para muchos un asombro, porque tú siempre fuiste nuestro seguro asilo. ¡Despierta! ¿Cómo es que estás dormido? ¡Despierta, no nos dejes del todo! ¿Olvidaste nuestra miseria, nuestra opresión? |
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LUCHARÉ POR TI Viva Cuba libre!,
el mundo algún día
también será libre
como la flor en el campo
y tocororo en la primavera. Dedicado especialmente al Pueblo cubano
que viene soportando heroicamente
desde hace casi 50 años
el bloqueo económico genocida
del capitalismo yanqui. Sé que cada día que pasa
cada ola que navega
conspiran contra ti
pero no importa, amor
el sueño es tan grande
como la esperanza
y, hoy, amor
te lo prometo
lucharé por ti
sí, lucharé por ti
una vez más
lucharé
seguiré luchando
por ti.
Vuela, amor
como las semillas
de un nuevo amanecer
haz camino entre las dunas
aunque los astros y las estrellas
se colapsen a veces
entre los entresijos de la historia
lucharé, sí
seguiré luchando por ti
y cuando la noche te encuentre
entre avenidas sin dirección
y las amapolas se tronchen
como hadas abandonadas
lucharé por ti
sí, seguiré luchando.
Aunque los mandatarios
del tiempo digan
que son los amos del mundo
y la infancia continúe siendo
una esclavitud
de puentes rotos
lucharé por ti
sí, seguiré luchando por ti.
Hoy tuve un antiguo deseo;
un mundo justo
sin injusticias entre los seres humanos,
y tuve un presentimiento
lucharé por ti
sí, seguiré luchando.
F. Bellido/Granada, Enero-2010
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De la poesía de Haití La historia de la poesía de Haití del siglo XX, en toda su extensión y hondura, tiene a primera vista una relación más íntima, o acaso más afín, con los sueños libertarios de Toussaint Louverture o de Petion que con esta realidad precaria y lastimada de país con más de 90 por ciento de analfabetos, que a la vez soportó una de las dictaduras más arrasadoras y demenciales del continente, como fue la de la familia Duvalier. No obstante, el curso de la poesía de esta nación, siempre ahondada en la circunstancia, revoloteando en el destino de los días, es un puente cierto, construido con duras maderas de la zona, que va desde aquellos fervores históricos o míticos a esta realidad tajante, cruda, o, cuando no, sorprendente o inconcebible. La intensidad de esta poesía, inclusive las ásperas polémicas, en torno de la lengua francesa y el créole, o ya del indigenismo, ilustran por sí un enraizamiento situado en el corazón mismo de la desgarradura. Ciertamente, desde el desembarco de los marines en 1915 y de las dos siguientes décadas de diezmante ocupación, el historial de los poetas y escritores de Haití se vertebra alrededor de la persecución, la cárcel, la muerte y el exilio. No existe en América latina un conjunto de poéticas del estremecedor dramatismo de la poesía haitiana, vivenciada y exudada en los bordes, y por momentos, pareciera, más allá del dolor de las palabras. Obras como las de Jacques Roumain (1907-1944), Jacques Stéphen Alexis (1922-1961), Jacques Viau (1942-1965), Felix Morisseau Leroy (1912-1998), Anthony Phelps (1928) y René Philoctete (1932-1998), entre otras, substancian un recorrido humano a herida abierta y, a la vez, uno de los extremos reveladores o prospectivos de la poesía y la cultura de Occidente. (Texto de presentación de la Poesía de Haití; Cuaderno Carmín, Buenos Aires, mayo de 2001.) Africa he guardado tu recuerdo Africa estás en mí como la astilla en la herida como un fetiche tutelar en medio de la aldea Haz de mí la piedra de tu honda de mi boca los labios de tu llaga de mis rodillas las columnas rotas de tu humillación Sin embargo no quiero ser más que de vuestra raza obreros campesinos de todos los países... obrero blanco de Detroit peón negro de Alabama pueblo innumerable de las galeras capitalistas el destino nos yergue hombro con hombro y renegando del antiguo maleficio de los tabúes de la sangre pisamos los escombros de nuestras soledades Si el torrente es frontera arrancaremos al declive su cabellera irrestañable Si la sierra es frontera romperemos la mandíbula de los volcanes que refuerzan las Cordilleras y la llanura será la explanada de la aurora donde reunir nuestras fuerzas descuartizadas por la astucia de nuestros amos Como la contradicción de los rasgos se resuelve en la armonía del rostro proclamamos la unidad del sufrimiento y de la rebelión de todos los pueblos en toda la superficie de la tierra y mezclamos el cemento de los tiempos fraternales en el polvo de los ídolos. De Bois d'ébéne (1944; edición póstuma) Versión en español: José M. Valverde Jacques Roumain nació en Port-au-Prince en 1907. Fue asesinado en plena lucha política en 1944. Sus obras consideradas maestras, como Bois d'ébéne y Gouverneurs de la rosée, se editaron poco después de su muerte y revelan instancias sensibles de la historia y la cultura hatianas. Así ocurrió Jesucristo tenía que morir Pese a todo tenía que morir Aun cuando Pilato dijera que no Caifás insistía tanto Que se llegó a condenar al Hombre Tenía días sin comer Y estaba tan débil Que al subir al Monte de los Olivos Con dos maderos al hombro Iba de tumbo en tumbo Pilato lo miraba con compasión Y también los soldados romanos miraban Fue entonces que por ahí pasó un hombre Simón Cireneo Un negro fuerte, como Paul Robeson, pasó por ahí Miró aquello como sólo los negros saben mirar Pilato sintió lo que el negro tenía en su corazón Y a los soldados hizo una señal Todos se echaron sobre Simón Y con fuerza lo apalearon Luego le dijeron: toma la cruz y cárgala Simón tomó la cruz La tomó de la mano del blanco Se echó a correr con ella Se echó a cantar Se echó a bailar Bailó cantó Se fue corriendo hacia arriba Dejando atrás a todos Regresó cantó bailó Hizo girar la cruz sobre su cabeza La echó al aire La atrapó La cruz quedó bailando sola en el aire La gente gritó milagro Y cuando cayó la cruz Simón la tomó Bailó mucho con ella Antes de devolverla a Jesús Desde entonces Cuando es muy pesada una cruz Cuando algo pesa demasiado para las fuerzas de un blanco Llaman a un negro para que cargue Después bailamos cantamos tocamos el tambor tocamos el bambú Nuestra espalda es muy ancha Cargamos la cruz, cargamos el fusil, cargamos el cañón ayudamos al blanco cargamos los crímenes cargamos los pecados Felix Morisseau Leroy nació en el pueblo de Jacmel en 1912. Algunos críticos lo señalan como una de las más reveladoras voces de la historia de la poesía de Haití. Su libro Dakout, al que pertenece este poema, data de 1952. Escribió en créole y fue un defensor de la literatura en esa lengua. Falleció en 1998. Anthony Phelps Pero dónde pero dónde adónde se va a retumbar la tormenta Pero dónde pero dónde adónde se va a aullar el viento viento revocador tumbador de estrellas Había una vez una Ciudad Había una vez un País Cuando la boca como luna soñadora esconde la cara bajo las palabras Cuando la vida en ropas de Príncipe voltea la espalda a la ventana hasta el sol hasta el sol está desnudo Había una vez un País Había una vez una Ciudad Pero dónde pero dónde Pero dónde Mi memoria tiene tanto dolor De Méme le soleil est nu (1983) Versión en español: Lazlo Moussong Antonhy Phelps nació en Port-au-Prince en 1928. Vivió durante muchos años fuera de su país. Fue cofundador del grupo poético Haití Littéraire en 1962, que marcó un hito en las letras de su país. Su obra Méme le soleil est nu se reafirma entre sus páginas. NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO Hemos ido acumulando corazones en nuestro corazón, palabras en nuestra voz quebrantada por azadones. Hemos dejado huellas por todos los caminos y algunos de nosotros ya no estamos. Hemos ido de manos con las sombras. Nuestro andar es un grito estacionado. Por cada paso, un día que transcurre. Por cada palabras, mil palabras que vocifera la prole. Qué será de nosotros después de esta larga travesía? Poco importan si el mármol o la piedra eternizan nuestro corazón de húmedo barro. Nos basta con que nuestra voz perdure en la voz del amigo, en la del compañero de rutas que nos tendió la mano cuando se aproximaba la caída. Hemos llenado muchos de los vacíos que nos legaran. A otros toca llenar los que nosotros dejamos. Apenas tuvimos tiempo para remendar la herencia. A qué corazón irá nuestro corazón a depositarse? A qué silbido irá nuestro silbo a renovarse? Nada sabemos, cumplimos una jornada que empezó antes que nosotros y que no concluirá con nosotros. Nada permanece tanto como el llanto (18 poemas) fue escrito en español; este poema VII es copia de esa versión original. Jacques Viau nació en Port-au-Prince en 1942. Perteneció a una familia de perseguidos políticos, que se refugiaron en Santo Domingo. Fue abatido durante las insurrecciones de 1965 cuando aún no había cumplido sus 23 años. El poeta haitiano René Depestre destacó "la alta facultad de radiación de su palabra". Cuaderno Carmín, N° 16, Buenos Aires, 2001. |
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ELLOS PELEAN POR LA PAZ  Ilustración: Yadira Rodríguez Gómez |
Paz, dicen ellos. ¿Paz mental? ¿Paz en la tierra? ¿Qué clase de paz? Los veo hablando, alegando, peleando.
¿Qué clase de paz es la que buscan?
¿Por qué asesinan? ¿Cuáles son sus planes? ¿Pura palabrería? ¿Por qué discuten?
¿Tan fácil es matar? ¿Ese es su plan? ¡Sí, claro!
Ellos hablan, ellos alegan, ellos matan:
Luchan por la paz. Shaker Abdurrajím Aamer De; Poemas de Guantánamo |
http://desinformemonos.org/ |
In memóriam: Merceditas Mora de Jairran Q. E. P. D. Luciérnaga, angelita, pajarita,
toda de asombros infinitos llena,
transfigurada en cumbres celestiales
sobre el Tabor triunfal de la alegría.
Luciérnaga alumbrando sementeras,
angelita en diadema de luceros,
pajarita de paz con voz de cielo,
la sencillez espiritual de un nido.
Así te siento, angelical y pura,
hueles a pan de los ardientes hornos
mientras doras de lumbres los caminos.
Te conocí en los juegos de la infancia,
testigo de tu vida cristalina
a pulso de fogón esclarecido.
Pablo Mora
|
http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ |
Camión azul de Brooklyn Corazón, corazón
zurcido con alambre;
alma, alma,
también zurcida;
y piernas y brazos
juntos,
aunque a veces desconexos.
Oh camión azul
de Brooklyn, detenido,
tercermundista,
¿abandonado?,
en la calle lateral
del cementerio.
Cruces, cruces,
monolitos,
detrás de la pared.
Corazón, corazón
zurcido
como un camión azul
de Brooklyn. Eduardo Dalter De N.Y. Postales para enviar a los amigos
Nueva York, Buenos Aires, 1998-1999 |
http://www.paginadepoesia.com.ar |
Buenos Aires: ENCUENTROS POÉTICOS NACIONALES | ENCUENTROS POÉTICOS NACIONALES 5to. ENCUENTRO POÉTICO EN MEEBA ¿Qué anuncian estos aires? Por los encuentros poéticos en la ya mítica ex mutual de los artistas plásticos pasaron no pocas voces de significación de la poesía de estos años, en un listado intenso, que dice de los aires poéticos y culturales del país, y a la vez confirma una inquietud y un abrazo desde el seno de una casa de estudios y creación afirmada en este tiempo, en sus deseos e interrogantes. Así, el próximo 9 de abril, en el año del Bicentenario, tendrá precisamente lugar el 5to.Encuentro Poético (del que en breve difundiremos su programación), con la presencia y participación de conocidos poetas de la ciudad y del país, como realidad del quehacer cultural de esta casa, muy próxima a cumplir un siglo de vida y de diálogo, y como la necesidad presente de una mirada, y de una reunión abierta de voces, que entendemos saludables y necesarias. 5to. Encuentro Poético en MEEBA Coordinación: Eduardo Dalter MEEBA, Carlos Calvo 1120, Ciudad de Buenos Aires |
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¿Cuánto sabrá tu asombro de los gatos
cuando serán barridos los bribones
cuándo los traficantes de la guerra
cuándo la enhiesta sombra de la escoria
está tu paz de parte de la guerra
de qué lado los bárbaros están
cómo pasar la seña la palabra
qué haremos con la angustia de la pólvora
valdrá que nos alumbren las luciérnagas
valdrá impostar la voz el griterío
armar a dios al prójimo y al pobre
valdrá el poema urgente necesario
valdrá seguir haciendo la palabra
hasta cuándo la sangre zurcirá?
Pablo Mora
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http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ |
Los Estatutos del Hombre Thiago de Mello (Brasil, 1926) | Artículo 1. Queda decretado que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos por la vida verdadera. Artículo 2. Queda decretado que todos los días de la semana,
inclusive los martes más grises,
tienen derecho a convertirse en mañanas de domingo. Artículo 3. Queda decretado que, a partir de este instante,
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer el día entero
abiertas para el verde donde crece la esperanza. Artículo 4. Queda decretado que el hombre
no precisará nunca más
dudar del hombre.
Que el hombre confiará en el hombre
como la palmera confía en el viento,
como el viento confía en el aire,
como el aire confía en el campo azul del cielo. Parágrafo único: El hombre confiará en el hombre
como un niño confía en otro niño. Artículo 5. Queda decretado que los hombres
están libres del yugo de la mentira.
Nunca más será preciso usar
la coraza del silencio
ni la armadura de las palabras.
El hombre se sentará a la mesa
con la mirada limpia,
porque la verdad pasará a ser servida
antes del postre. Artículo 6. Queda establecida, durante diez siglos,
la práctica soñada por el profeta Isaías,
y el lobo y el cordero pastarán juntos
y la comida de ambos tendrá el mismo gusto a aurora. Artículo 7. Por decreto irrevocable
queda establecido
el reinado permanente
de la justicia y de la claridad.
Y la alegría será una bandera generosa
para siempre enarbolada
en el alma del pueblo. Artículo 8. Queda decretado que el mayor dolor
siempre fue y será siempre
no poder dar amor a quien se ama,
sabiendo que es el agua
quien da a la planta el milagro de la flor. Artículo 9. Queda permitido que el pan de cada día
tenga en el hombre la señal de su sudor.
Pero que sobre todo tenga siempre
el caliente sabor de la ternura. Artículo 10. Queda permitido a cualquier persona,
a cualquier hora de la vida,
el uso del traje blanco. Artículo 11. Queda decretado, por definición,
que el hombre es un animal que ama,
y que por eso es bello,
mucho más bello que la estrella de la mañana. Artículo 12. Decrétese que nada estará obligado ni prohibido.
Todo será permitido. Traducción: Mario Benedetti |
http://www.festivaldepoesiademedellin.org |
Publicación de Orage Cuando estalla la tempestad, se puede elegir entre buscar un abrigo o entregarse a la naturaleza, los brazos abiertos bajo la lluvia y cara al viento.
En su nuevo poemario, Orage/Tempestad, Cristina Castello no sólo se ofrece a la tempestad de la vida, sino que se entrega ―y así nos libra― convocando los elementos enfurecidos, las metáforas de nuestro mundo y de nuestras sociedades en plena convulsión.
En un movimiento dialéctico que, a los desastres de Ares (el dios de la guerra) opone los encantos de su mujer Afrodita (la diosa del amor), la poesía de Cristina Castello nos propone como medio para superar las contradicciones de nuestro tiempo los caminos de la creación, bajo el signo de Orfeo, quien con su lira encantaba incluso al Cancerbero, guardián de los Infiernos.
Esta elección de Orfeo no es el fruto del azar. La poesía de Cristina Castello es una simbiosis entre contenido y música, que se fecundan para alcanzar en lo más hondo nuestros sentidos y nuestra razón. Como Orfeo ―aedo pero también Argonauta― Cristina Castello no toca su lira encerrada en un torreón que la aísla del mundo. Muy al contrario. Mujer de combate, está inmersa en el corazón de las luchas de nuestra época. Mujer de amor, pone su talento al servicio de los débiles, de los oprimidos, de las víctimas de todos los tiempos y sobre todo de las víctimas de hoy, los condenados de la mundialización liberal.
Pedro Vianna
Paris, mayo de 2007 Bod Éditions
ISBN 978-2-8106-1540-7, Couverture souple, 116 Pages
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| version française |  Publicación de
Orage
el nuevo poemario bilingüe
castellano-francés de Cristina Castello
Orage/Tempestad
será presentado en París por Jean-Pierre Faye
el 8 de enero de 2010
en la Maison de l'Amérique latine
Moderador: el poeta André Chenet | porBernard Noël
el 14 de enero de 2010
en el PEN Club Français
Moderador: el poeta André Chenet |
«…Traía mi voz fértil, mi ofrenda sin espinas
Y una paz de garúa al fondo de los ojos.
Encontré una guarida de ciénagas y púas
Un Poder que calcina la sangre de los niños…» Cristina Castello
Orage / Tempestad
comienza con un « frontispicio » que el poeta español Antonio Gamoneda escribió para este libro
y un prólogo del poeta brasileño Thiago de Mello ;
Antonio Gamoneda y Cristina Castello en Paris, diciembre '09
«El miedo es una infancia con murallas
Es un paso detenido ante esta puerta
Es una callejuela de arco alquitranado
Que macera el umbral de todo ensueño» Cristina Castello Orage viene a perturbar un mundo atormentado por todos los egoísmos; debe leerse como una obra vibrante, como un solo de amor hacia la humanidad. El título que une estos 33 poemas, nació de un dúo de amor interpretado un mes de mayo en París, bajo el fulgor de una tempestad.
Cristina Castello, argentina por nacimiento y parisina por amor, poeta y periodista, vive entre Buenos Aires y París. Orage, después de Soif /Sed (2004), es su segundo poemario bilingüe publicado en Francia.
Para la edición de arte, contactar a la autora: poesie@...
La edición de arte de Orage/Tempestad comprende diez ejemplares impresos en papel especial y ensamblados en un estuche que contiene una obra ―una combustión (mecha lenta) ― sobre papel de Arches del pintor francés Christian Jaccard. Cada uno de esos diez ejemplares está numerado, y firmado por el artista y por Cristina Castello.
El estuche fue creado y realizado por Dermond-Duval, en Paris XIIIe.
© Christian Jaccard y Cristina Castello –Todos los derechos reservados
La edición para «todo público » comprende la reproducción de tres obras de la artista plástica quebequense Odette Beaudry.
«Hasta la próxima orage, nos dijimos.
Hasta es la medida del no tiempo
Hasta es el país de nuestra eternidad» Cristina Castello
Para leer la contraportada pinchar aquí
Orage estará disponible en librerías de Argentina dentro de algunos meses, pero puede adquirirse on line desde ahora, en:
Amazon / Chapitre / BoD / Librairie DelaMain / Librairie Gallimard / Libralire / Librarie Le Divan / Librairie de Paris / Librairie Lamartine
CASTELLO, Cristina
Éditions BoD GmbH, 2009
116 pages ; 12,00 euros
ISBN: 9782810615407 Prensa: Para recibir y comentar «Orage», gracias por completar el formulario en línea Su Sitio Web / Su blog bilingüe
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poetasdeluniverso/ |
En lo que cabe en la palabra vida
entera cabe la palabra amor,
completo el aire, entero el resplandor,
el camino que a diario nos convida.
Lumbre, aire, resplandor, ensueño, vida,
caben en el cariño de una flor,
el suspiro perenne, el ruiseñor,
completamente la final salida.
Testigo fiel de la feliz jornada,
un beso eternamente victorioso,
la presea de un alma enamorada.
La luciérnaga en lumbre iluminada,
en vuelo de gacela muy gozoso,
nos regala su vida, jubilada.
Pablo Mora
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http://poesiasociedadanonima.blogspot.com/ |
.../... Pero el viejo de las manos traslucidas
dirá: amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos;
dirá: amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura;
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melones de dinamita;
dirá: amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios. .../...
Federico García Lorca
De; Grito hacia Roma (Poeta en Nueva York) |
http://www.indiana.edu/~madweb/s417/ |
Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde. Jorge Luis Borges, 1923 |
http://www.poesia-inter.net/jlb0124.htm |
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