Camino a la patria   Pablo Mora Domingo, 12 de abril de 2009 (Al alimón con Carlos Castro Saavedra)     Cuando se pueda andar por las aldeas y los pueblos sin ángel de la guarda. Cuando se pueda ir derecho al alma como quien va a la aurora o a la estrella. Cuando sean más claros los caminos y brillen más las vidas que las armas. Cuando sean más frescas las cascadas y las flores fulminen los fusiles. Cuando los tejedores de sudarios oigan llorar a Dios entre sus almas. Cuando de luz tejamos la mañana antes que la congoja al viejo plato. Cuando en el trigo nazcan amapolas y nadie diga que la tierra sangra. Cuando con la nostalgia acorralada, cantemos todos marsellesas arias. Cuando la sombra que hacen las banderas sea una sombra honesta y no una charca. Cuando tan cierta sea la esperanza que cuelgue torrencial en nuestras manos. Cuando la libertad entre a las casas con el pan diario, con su hermosa carta. Cuando el cocuyo inflame en clarinada e invada de esplendores nuestros sueños. Cuando la espada que usa la justicia aunque desnuda se conserve casta. Cuando toque la tarde su guitarra y no se vuelva a hablar de la miseria. Cuando reyes y siervos junto al fuego, fuego sean de amor y de esperanza. Cuando apamate, almendro y naranjal en plena guerra den cobijo al niño. Cuando el vino excesivo se derrame y entre las copas viudas se reparta. Cuando con sol brindemos en Arauca por sabernos seguros en el bongo. Cuando el pueblo se encuentre y con sus manos teja él mismo sus sueños y su manta. Cuando el pueblo despierte de mañana y le sobren Palomos a sus bridas. Cuando de noche grupos de fusiles no despierten al hijo con su habla. Cuando torne la madre pobre a casa con su risa cargada de legumbres. Cuando al mirar la madre no se sienta dolor en la mirada y en el alma. Cuando por cada madre muerta nazca en la floresta azul un gran lucero. Cuando en lugar de sangre por el campo corran caballos, flores por el agua. Cuando en lugar de llanto, las quebradas sus sueños con los hombres los compartan. Cuando la paz recobre su paloma y acudan los vecinos a mirarla. Cuando deje la paz de ser fulana y se asemeje nada más que al pan. Cuando el amor sacuda sus cadenas y le nazcan dos alas en la espalda. Cuando aparezca el ángel, camarada del pobre hermano bravo, muerto de hambre. Sólo en aquella hora, sólo entonces, podrá el hombre decir que tiene patria.   Pablo Mora pablumbre@hotmail.com   http://www.analitica.com/va/arte/oya/3215223.asp

 

«Para poder burlar la realidad, hay que conocerla» Por Gabriel Bauducco Como quienes pelean en la guerra por no matar y, a la vez, mantenerse vivos, Cristina Castello, pelea en la jungla de la brutalidad de la economía que azota al mundo. Por seguir fiel a sus convicciones y por no ser una asesina más, de la legión de quienes matan la poesía. Ella es poeta, aun cuando no habla, aun cuando no escribe. Y trabaja como periodista; una de esas pocas que han pasado por los medios gráficos, por la radio y la televisión (diario Tiempo Argentino, revista Gente, Viva, la dominical del diario Clarín, radio Splendid, conductora del programa de TV Sin Máscara, docente de La entrevista periodística, etcétera) y que, desde su postura ética, se opone al video clip en que se ha convertido la vida… un vértigo infernal que a las emociones, mata. Eso mismo, su ética para la razón y la acción, la hace ver con ojos de asombro el desparpajo con que se conducen la mayoría de los políticos y los dirigentes modernos. Una modernidad de egoístas y traidores… esos a quienes no les importan los demás, esos que traicionan el espíritu de la poesía. Castello habla de una realidad que no es la que cuentan los medios de comunicación. Señala la deshumanización y la soledad de los que están en medio de la masa. Y dice cómo salvarse de la locura, a través de las semillas que sueltan sus palabras (G.B.)     Leer artículo

 

Palabras de agua viva para la sed poética Cristina Castello, autora de «Soif» («Sed»)   Por Claudia Sosa Verbo puro y sustantivo desnudo es Cristina Castello: la mujer de palabras cristalinas, la periodista poeta que (en mayo, en París) presentará su primer libro de poemas ilustrados por el gran Antonio Seguí: Sed /Soif. Con sus musas de alas blancas se acercó a La Isla para regalar una entrevista plagada de vuelos, ángeles y pájaros.     Leer artículo

 

«Yo, Picasso»: genio y chamán: Desde su adiós clama Libertad   Picasso, ¿Eros, Tánatos, o ambos? Quizá ninguno. Picasso era un genio, y a los genios no se los suele medir con la misma vara que a todos.   Cristina Castello     El «Guernica»— ese extracto de universo sin palomas El «Guernica»— ese extracto de sangre, rebeldía y llanto   «Yo, Picasso» era su frase favorita. Fue un desesperado por la vida y la arrasó. No tuvo límites. Ni para crear, ni para doblegar. Ni para beberse el arte, el alcohol y los burdeles; ni para encerrarse en silencio, para crear. El 8 de este abril se cumplen los treinta y seis años de su adiós (¿A Dios?). Hoygrita, gime, increpa y resiste desde el «Guernica», su obra maestra. Desde ese cuadro que es historia, que escribió la Historia, y que es emblema de libertad, «Yo, Picasso» sigue alertando a los inocentes de la Tierra. En el corazón de este mundo trémulo, su clamor pictórico y vital tiene hoy, aún más entidad. Niño prodigio y superdotado; comunista y pacifista, o burgués. Tierno y cruel; amigo y traidor... aquella vez. Aunque ardió en su fuego, salió siempre ileso, él. Calcinaba a los otros. A las otras. Las mujeres eran sus diosas,pero también, «frazadas para limpiar pisos» y «máquinas para sufrir». Sus ojos desorbitaban destinos. Lo rodeó la muerte y lo abrazó la vida, hasta los 91, cuando nos dejó. ¿Quién fue: Eros o Tánatos? Fue un chamán, un genio; el mayor artista del siglo XX y hasta ahora sin parangón. Pintor, escultor, grabador, dibujante, su obra fue decisiva para el desarrollo del arte, incluso Epara el diseño gráfico, la ilustración y el cómic. Ganó un dinero incalculable; mientras otros artistas morían de hambre, él vivía en castillos y, cuando sus obras los desbordaban, no los vendía: compraba otros. Se declaraba pacifista y fue miembro del Partido Comunista Francés, hasta su adiós. Pero si bien la obra del Picasso de los 20 años, refleja el desconsuelo de los excomulgados de la humanidad, el delos cuerpos abismados, y el de los ciegos, después nunca mostró explícitamente un compromiso con el dolor universal. Hasta queel demonio nazi aliado otro amo de los infiernos —el Generalísimo español Francisco Franco— se encaramó en pájaros asesinos. Pájaros-aviones que bombardearon la ciudad vasca de Guernica el 26 de abril de 1937, y la muerte puso huevos en la herida. ¡Oh ruiseñor de sus venas! (García Lorca). El chamán Picasso reaccionó de inmediato en favor de los republicanos.Henchido de ira y pletórico de arte, pintó el célebre «Guernica». El «Guernica»— ese extracto de universo sin palomas. El «Guernica»— ese extracto de sangre, rebeldía y llanto, a partir del cual hay un antes y un después. Un antes y un después para la pintura; un antes y un después —o debería haberlos— en las conciencias de quienes miran esos tres metros de alto y ocho de largo, de arte, furia y piedad. Con esta pintura, nada más —y nada menos—, que está en el Museo «Reina Sofía» de Madrid, hubiera sido suficiente para la gloria del genio. El «Guernica» es un alegato contra la guerra, contra el terrorismo franquistay contra todo fascismo. La violencia, las madres, las mujeres, la maternidad, la sexualidad, laten en esa obra, como un retrato del espanto. Fragmentos de vidas y muertes, son pequeñas imágenes de la gran imagen de un caos organizado, en la obra suprema que exige Libertad. De un lenguaje pictórico sorprendente, es el trabajo de un maestro de la composición que revela, a la vez, la mirada inocente de un niño. Así fue Pablo Picasso. De pequeño pintó como un adulto, y recién en su madurez, recuperó su mirada de infante: «Desde niño pintaba como Rafael, y me llevó toda una vida aprender a dibujar como un niño». Cierto, no es fácil recuperar la inocencia. Pero nunca estuvo solo para buscar su mirada virgen; un año antes de morir, cuando tenía ya 90, dijo que la muerte fue la única mujer que lo acompañó siempre. Y entonces, las trece diosas «oficiales» que fueron sus frazadas para limpiar pisos y que, sin embargo, lo amaron incluso hasta el suicidio... ¿Qué hicieron? Animal en celo Quiso ser libre como el mar, y resultó esclavo de su sed hacia todo y hacia todas. Como un animal en celo, necesitaba de las mujeres, con la misma potencia con que las mimaba primero, y maltrataba después. Se desesperaba por las adolescentes, quería probar toda forma de sexo, ahogarse de pasión para mejor emerger. Si hasta fue sospechado de homosexual por el novelista Norman Mailer. ¡Vaya «delito»! Después de haber pintado «El picador»,en La Coruña a loscuatro años, se enamoró de Carmiña. Él tenía diez octubres; ella es «La niña de los pies descalzos», cuadro que el Maestro conservó hasta su adiós. Jadeante de deseo y tórrido de delectaciones, de allí en más todos sus amores —¿sabía amar?— se convirtieron en pinturas. Por sus etapas: azul, rosa, cubista, la de cercanía al surrealismo, la expresionista, las de las máscaras africanas —por todas, después de Carmiña— desfilaron muchas de sus mujeres. La cupletista célebre Josefa Sebastiá— «La Chelito»; las que surgieron de aventuras, producto de la frecuentación de cabarés de París, Barcelona y Madrid y más. Hasta que llegó —le llegó—Fernande Olivier. Con ella convivió en el barrio de Montmartre, en París, pero se escapó del hogar para crear otro con Eva Gouel, a quien llamaba «Ma Jolie» («Mi Linda»). 1917 le regaló a Olga Koklova, bailarina del ballet ruso, al que abandonó por Don Pablo Ruiz Picasso, llamado así hasta que —por rechazo hacia su padre— comenzó a firmar sólo son el apellido de su mamá. Al año siguiente se casaron: la princesa fue la única esposa de Picasso ante la ley; a partir de entonces, se integró la «alta sociedad» y vivió como un burgués. La rusa aristocrática, se había presentado ante él, altiva: —«Soy Olga Koklova, la sobrina del Zar», tronó como si susurrara, al tiempo que descubría su escote de aguas sediciosas frente al sediento de toda sed. Bellísima sobre su metro 55 de estatura, en las obras de su esposo apareció como una tonta, empecinada, e insatisfecha. ¿Existe la realidad o existen los ojos que la miran? El primer hijo de ambos, Paulo, nació tres años más tarde, y ayudó adisimular el fin del amor, que se anunciaba. Con sus monerías infantiles, regocijaba a las arenas de la Costa Azul, al tiempo que la decadencia de la pareja encontraba su apogeo. Como si su vida hubiera sido un best-seller, la historia del Genio estuvo signada también por la tragedia. Paulo, con quien siempre había sido indiferente, murió de cirrosis y alcohólico; y —por una perversión del destino— su nieto Pablito se suicidó el día de la muerte del artista, pues Jacqueline Roque, su última y dictadora compañera, no lo dejó entrar al funeral. El pequeño bebió cantidades de lavandina, y se fue de la Tierra... ¿Con su abuelo, a Dios? Picasso había fumado opio en París con Apollinaire, Mirbeau, Lautrec y Modigliani. Buscaban semillas de sueños para sembrar la aurora. Fumaban para soñar. Y como un sueño llegó a su vida Marie-Thérèse Walter, cuando ella tenía 17 años y él 46. Era 1927. El deseo erótico se sumaba al placer de la aventura; el secreto de los encuentros era absoluto, para evitar problemas con la ley, por la edad de la adolescente. Cuando nació María concepción, Maia, la hija de los dos, Olga fue abandonada. Y también, a su turno, Marie-Thérèse, quien, sin embargo, siguió asistiéndole con devoción: le cortaba las uñas y el pelo y las guardaba, en un orden cronológico estricto, pues él temía que le hicieran brujerías. Escribió a su amado durante treinta años; y finalmente, cuando él murió, se suicidóen la casa de Picasso en la Costa Azul. Los ojos verdes de la fotógrafa yugoslava Dora Maar, le llegaron de la mano de Paul Éluard y su dulce esposa Nush, quienes los presentaron en un café de París. Corría 1936 y el chamán cayó rendido ante su belleza e inteligencia. Pero... ¿Es que él se rendía ante algo o alguien? No, también desertó de aquella mirada esmeralda, para tomar de la mano a Françoise Gilot, en 1943, con quien tuvo otros dos hijos: Claude y Paloma. Dora, brillante y talentosa, había fotografiado toda la etapa del Guernica, mientras sufría escenas de celos, que continuaron después dela separación. Cada vez que él la encontraba con alguna posible pareja, hacía escándalos mayúsculos; para su delirio, cada mujer llevaba la «marca Picasso» y a ella se debía. Dora terminó en un manicomio, y finalmente se hizo profundamente religiosa. Fue Jacqueline Roque, su última mujer, la única que pudo dominarlo, bueno... apenas; trató de aislarlo de sus amistades, hijos y nietos, lo acompañó hasta el final. Después de la muerte de Picasso en 1973 en Mougins, Francia, se pegó un tiro, pues no encontraba un sentido a la vida, sin él. Están enterrados juntos, en los jardines del Palacio de Vauvenargues, que Picasso había comprado, pero donde nunca había vivido, en la Riviera Francesa. Mientras se comía la vida, sin saberlo, había preparado su propio sepulcro, suntuoso. El arte a quemarropa Casi todas sus mujeres escribieron libros sobre él. Pero cuando Françoise Gilot, publicó «Mi Vida Con Picasso»,él no quiso ver nunca más a los hijos de ambos, Claude y Paloma. Con la única que se frecuentaba a veces, era con Maia, hija de Marie-Thérèse, se recordará. Ya grande, ella reconoció que su padre hubiera deseado guardar consigo a todas las mujeres; como un coleccionista, las clasificaba por color, forma y espíritu. Como a las mariposas. ¿Cuál de sus mujeres fue la más amada, si es que amó a alguna, más allá del ansia de poseerlas todas? Quizás lo fue la más oculta, la poeta Geneviève Laporte, más de 40 años más joven que él, bella, refinada, sutil. Aparentemente la relación duró un lustro, pero jamás la olvidó. «Nunca podré ser más que tus pinceles /Ser obra de tus manos /Estar dentro de ti», reza un fragmento de alguno de sus poemas para él. Pero todas le escribieron versos. Y también él escribió, entre cuyos libros, el más conocido es la obra de teatro «El deseo agarrado por la cola». Él lo podía todo. ¿Todo? El poeta Guillaume Apollinaire lo escuchaba y acompañaba, con el afecto de los amigos verdaderos. Curiosa vida: en 1911 un empleado suyo robó algunas estatuillas del Museo del Louvre y las vendió a Picasso. Apollinaire fue detenido por la policía francesa y el genio fue llamado a declarar. Dijo no conocer en absoluto al poeta. Fue una traición. ¿Y cómo llamar a las expresiones de Joan Miró, cuando, con su esposa Pilar, se enteró de la muerte del gran Maestro? «Pilareta —se alegró— desde ahora el número uno soy yo». Cada palabra es un autorretrato: aquí, el de Monsieur Miró. Pablo Picasso dejó un imperio y sus herederos viven en torno de su fortuna; salvo Paloma Ruiz Picasso, hija del pintor y de Françoise, que tiene su propio imperio de fragancias, joyas y bolsos. A ella le correspondieron 30.000 millones de la herencia, es dueña... hasta de rascacielos y, con su hermano Claude, compraron la isla Petalious en Grecia, a la cual casi no van. Amaba a su papá: le importaba su inteligencia y su bohemia; ríe cuando cuenta que —ante ciertos gastos— le escuchaba siempre la mismarespuesta: «¿Crees que eres la hija de Rockefeller?». Picasso, ¿Eros, Tánatos, o ambos? Quizá ninguno. Picasso era un genio, y a los genios no se los suele medir con la misma vara que a todos. Tienen la «pasión del Absoluto», de la que escribió Louis Aragon, aunque no se refería a ellos. Son seres para quienes nada es suficientemente «algo». Aunque tengan una vida social activa, están aislados. Necesitan encontrar-se en la soledad, su único lugar posible. ¿Saben amar? El arte es un amante tan exigente que quiere al hombre todo entero, según Miguel Ángel Buonarroti. «Nunca podré ser más que tus pinceles», había comprendido sabiamente Geneviève. ¿Hay un lugar cierto para alguien más, en la vida de un genio o de un artista? No, salvo si ese alguien sólo acompaña como una«frazada para limpiar pisos»; o si es capaz de no perder su propia libertad interior y de conservar su propio mundo, en lugar de subordinarse al genio y dedicarse a la ceremonia de su adoración. Una de las pocas excepciones fue la conductaJohann Sebastian Bach, quien tuvo una cotidianidad aparentemente normal. No hay muchas más. Aunque transiten las sombras, ellos tienen gula de luz. Tienen furia de hurgar en sus propias ventanas, hacia adentro, para encontrar ese nido celeste. Esa parte de Infinito que justifica y explica el arte, para de vivir entre el cielo y la tierra con aspiración de eternidad. El mundo es hoy una boa devoradora de vidas. Pueda Picasso, pueda el «Guernica» estremecer otra vez el corazón del hombre. Y que la Justicia «rompa sus andrajos grotescos de farándula, se escape de la pista, se meta por la puerta falsa, donde los mercaderes del mundo dirigen los destinos del hombre, y esa Justicia, pida la palabra» (León Felipe).   *Cristina Castello es poeta y periodista. Buenos Aires /París http://www.cristinacastello.com http://les-risques-du-journalisme.over-blog.com/   http://www.kaosenlared.net/noticia/88030/yo-picasso-genio-chaman-desde-adios-clama-libertad

 

Desarme verbal   Pablo Mora Domingo, 29 de marzo de 2009   La luz estorba y la palabra humana. José Martí Se necesitan dos años para aprender a hablar y sesenta para aprender a callar. Ernest Hemingway Por tus palabras habrás de ser justificado y por ellas serás condenado. Jesucristo La palabra humana es como un caldero cascado en el que tocamos melodías para hacer bailar a los osos, cuando quisiéramos conmover a las estrellas con su son. Gustave Flaubert Sea esta la regla de nuestra vida: decir lo que sentimos, sentir lo que decimos. En suma, que la palabra vaya de acuerdo con los hechos. Séneca El que sabe hablar, sabe también cuándo. Arquímedes De todos los vicios que conozco, ninguno peor que el de perder el tiempo de la acción en la palabra. Pedro Albizu Campos La convivencia verdadera se funda en la palabra auténtica, que es siempre expresión del amor, campo lúdico de encuentro, ámbito de relación, vínculo de solidaridad humana. Ma. Ángeles Almacellas Bernadó El hombre de la calle reclama que nuestra labor sea consecutivamente de pensamiento, de acción y de pasión. Ante todo de pensamiento; luego, de acción que ponga en marcha las conclusiones del pensamiento; y enseguida, de pasión, para cumplir la acción, esto es, para ejecutar apasionadamente lo decidido y resuelto por el pensamiento… Una recomendación a favor de la economía del tiempo, esto es, a favor del desarme verbal, de la liquidación de la palabra violenta. Nos permitimos suplicar, como previo a todo avenimiento… el desarme oratorio… Ese tipo de discurso, hinchado de vehemencia, produce inquietudes en el hombre de la calle y ocasiona destrucción nerviosa, estrago biológico tanto para los organismos individuales como para los organismos colectivos… Pasión, acción y pensamiento realizan los designios de los hombres cuando la acción está al servicio del pensamiento y la pasión se inspira en el pensamiento de servicio. Andrés Eloy Blanco El cumplimiento de la palabra humana es lo que le da al hombre la entereza de la verdad, por esta razón, la palabra humana no se cumple sino cuando se da, cuando se entrega, como la sangre. Pascal Hoy en los tiempos que corren nadie da la palabra, ni tan siquiera los que se tienen por más honrados. Hoy se podría decir que no hay tiempo para dar lo que no se tiene. Hoy no se da la palabra en el más extenso y estricto sentido de la frase, del hecho; nadie da lo que no tiene. Hoy el alma de los Pueblos, la palabra de los Pueblos y su gente, está muerta, vacía, no tiene alma. No podemos esperar Pueblos-hombres ni hombres-Pueblos; no los hay, no existen. Así ocurre que vivimos continuamente en la mentira, en la desesperación y la duda, en el desarraigo continuo y sin esperanza alguna de reencontrarnos como Pueblo. Tigzirin Tiknariyin,Ta-Ferka. Un poco de aire estremecido que, desde la madrugada confusa del Génesis, tiene poder de creación. José Ortega y Gasset Diosa enseñoreada en el confín del orbe, del hombre y de la vida. Hermana mayor del hombre, presencia las agonías, protege al pueblo, vuelca como campana su acero y su sonido hacia todas las mañanas. Por la palabra comienza toda revolución en la medida en que sólo se consigue evitar los equívocos e hipocresías cuando la palabra realmente dice lo que significa.   http://www.analitica.com/va/arte/   http://cid-1e9c5ca443137170.profile.live.com/Lists/

 

CHIQUITITA   POLDY BIRD       Con los años que cumplís ya puedo hacer un ramo : doce. Una docena, Verónica. Te compré una pollera larga hasta el sue­lo y unas sandalias con las que me alcan­zás. Hermanas en altura. La gente te mira ya como a una muchachi­ta. A nadie se le ocurre protegerte cuando cruzás la calle, ni despacharte última en el almacén o en la tienda, como les hacen a los niñitos. "Una hija MUJER", me dicen los que nos conocen, y yo asiento, bieneducada, sin replicarles que no sé bien qué es MUJER, mujerona, señora, adulta, grande. .. , por­que me prometí no pasar de adolescente, y cumplo mis promesas. He gastado caminos y he gastado zapatos, me he dado con la cabeza contra las pa­redes, pero nunca aprendí tanto como en estos doce años en los que anduvimos jun­tas. Empecé caminando con pasitos de flor, alzándote con miedo, sintiéndote tan mía y tan extraña al mismo tiempo. Vos me fuis­te enseñando qué hacer en cada caso. Ibas creciendo y yo crecía con vos. Me llegabas al muslo, a la cintura, al hombro... Aho­ra, a veces, hasta me protegés, hasta me das consejos. Vos me enseñaste lo que es una madre. Eso era algo que yo desconocía. La última vez que yo llamé mamá y me respondieron, tenía ocho años. Y después, nunca más. A veces, con miedo, grité desesperada "Mamá, ayudame" : la noche en que na­ciste, la tarde que perdí al bebé, en Bar­celona, la mañana de noviembre que me operaron. Y vos me respondiste, mi Veró­nica. Cuando naciste con un llanto "aquí estoy". En Barcelona, rodeándome con tus braci­tos y pidiendo " Que no te pase nada, que no te pase nada". Y en noviembre del año pasado mostrándote serena, y por debajo de la serenidad, ese temblor que tan bien reconozco.   Así que me enseñaste que una madre es respuesta, que una madre es camino, que una madre es un puerto.   Respuesta que no miente, que aclara y se­rena. Camino que va recto hacia su destino. Puerto que no corre tras los barcos, sino que los espera y los recibe.   Yo negaba un poco que ibas creciendo. Crecías en el largo de los ruedos y en el número de los zapatos... pero la vez que me di cuenta de que ibas dejando el claro país de la infancia fue hace dos veranos, cuando pasamos frente a una calesita... y no pediste subir. A tu papá y a mí nos dieron unas ganas locas de llorar.   Un ramo. Doce años. Doce colibríes. Doce rositas de azúcar. ¿Cómo serás cuando seas grande? Te re­conozco desde ya : capaz de soportar las heridas que te hagan, pero incapaz de he­rir. Esgrimiendo la justicia como una vara de nardos. Segura de lo que querés. Segura de lo que no querés. Un ramo. Doce años. Doce jazmines. Doce espadas.   ¿En qué nos parecemos? Yo tan temerosa. Vos tan firme. Yo tan enamorada de las letras. Vos tan enamorada de la vida. Yo sin saber nadar. Vos buceando piedri­tas bajo el agua. Yo solitaria. Vos colgándote un collar de amigas. ¿En qué podemos parecernos, habiendo te­nido vidas tan distintas? Yo no quiero que te parezcas a mí, que puedan humillarte, que puedan hacerte sufrir, que recibas el cariño como un mi­lagro o un premio, que pienses que sola­mente tenés que dar y lo que te den debe­rás devolverlo con creces. No, no quiero que te parezcas a mí, tan ne­blinosa, tan necesitada de afectos. Quiero que seas esa lámpara encendida que da luz a los que amás y a los que te aman.   Doce años, Verónica. Doce campanitas. Una docena de veranos. Un ramito de llu­vias de cristal. Ya has dejado de ser una nena para todos los que te ven. A nadie se le ocurriría regalarte una mu­ñeca. A partir de ahora serás chiquitita sola­mente para mí. Chiquitita nada más que para mamá. Chiquitita que te tapo, que hace calor y te destapo, que te saco el pelito de la frente, que guardo tu primera batita, el primer dientito que se te cayó... Chiquitita para mí, que te miro y te veo así de grande como estás hoy, y al mismo tiempo así de chiquitita como eras. Y siempre se estarán superponiendo las dos imágenes en mi corazón, de hoy en adelante. Y de hoy en adelante serás... serás más mía que nunca, chiquitita.     ~Mar  Solo~          No sé bien por qué, pero casi todos le damos importancia a "la primera vez" de algo. Y queremos compartirla con alguien: una persona que entienda nuestro gesto afirmativo, esa clara intención de la mirada, el mensaje de nuestra mano apretando la suya.      Tal vez por eso me sentí tan triste al caminar la cuadra y media hasta la playa de esa pequeña ciudad que mi conocimiento estrenaba. Iba a ver su mar por primera vez. Sola. Triste y asustada, porque la soledad me asusta, me vuelve chiquita y desamparada.      Fue como si todos hubieran sido invitados a una fiesta y yo apareciera sin mi tarjeta y sin conocer a los dueños de casa.      Cada cual estaba en lo suyo: los chicos entrando y saliendo del agua, las madres llamándolos, los jóvenes concursando su belleza o jugando a la pelota paleta, el oleaje bordando la blanquísima filigrana de la espuma, el viento levantando, cada tanto, una arena de oro pálido que la luz transformaba en lentejuelas mínimas agitándose con movimientos de pandereta. Apreté el bolso contra mi pecho y busqué un lugar frente al agua infinita.      Me senté con las piernas encogidas, los anteojos negros, las manos sosteniendo las rodillas, y fue como si me hubiera vuelto invisible. Ya nadie me veía. Pasaban frente a mí, detrás de mí, pero yo no existía.      Éramos solamente ese inconmensurable mar bullente y movedizo, un poco azul, un poco verde, tan murmurador y yo.      Yo necesitando a todo el mundo y sin nadie que necesitara de mí. Ese arrogante mar y esta aturdida mujer.      Una niñita se acercó con su balde rojo y su mamá la llamó: - "No molestes a la señora que está pensando"... ¿algún cuento?  Y me sonrió con una sonrisa que se despedía.      ¿Qué pensaría, en realidad, la gente de los que escribimos o de los que hacemos algo que ellos creen que no pueden hacer?      Quizá de haber sido yo otra... hubiera llenado el baldecito con agua y la mamá de Sol -así se llamaba la niñita redonda y bronceada- hubiese charlado conmigo de lo que se habla en la playa.      Ella no sabía que yo era una extraña, sino que extrañaba, que quería hacer un pozo en la arena para juntar almejas, pero no me atrevía, que quería zambullirme en las rápidas olas, pero me daba vergüenza, que me molestaba el sol en la nuca, pero no podía cambiar de posición y volverme visible. Así, sentada, ovillada, quieta, muda, sola en el estreno de una obra que hubiese podido ser hermosa y divertida, pensé en otros días, en seres que me acompañaron: armé rostros queridos y lejanos, resucité palabras dichas tiempo atrás.      Me encontré con culpas, alegrías y fantasmas.      Todos los mares que conocía resonaron en mi mente su ruido de caracola apoyada en la oreja.      Todos los mares aletearon con las alas grises o blancas de sus gaviotas siempre hambrientas.      Todos los mares burbujearon sus azules copiados del cielo, de los nomeolvides, de las violetas postreras del invierno y sus verdes encabritándose en las primaveras de hojas nuevas, pero en todos había estado con alguien, acompañada.      Y yo decía: "allá va un pájaro" o "un velero tan blanco" o "¿pescarán algo esos hombres?" o "ese chico tan bello"... y quien estaba a mi lado giraba su cabeza mirando, o me señalaba algo, también, para que yo mirara, y el mundo era entonces tibio y seguro como un nido de dos manos puestas en forma de cuenco para dar toda el agua mansa de la ternura, toda el agua transparente de la compañía.      Cuando la playa quedó casi desierta me levanté para marcharme.      En la arena estaba la forma de mi cuerpo: allí permanecería hasta que la verde mano del mar la emparejara, borrándola, borrándome.      Me quité los anteojos para limpiar los vidrios empañados, que casi no me dejaban ver.      Pero mientras regresaba al hotel me di cuenta de que no, no eran los vidrios.      Era yo, llorando.   Poldy Bird   http://rincondelpoeta.com.ar/cuento_marsolo.htm       ...Deja que el amor sea suficiente. Y que no necesites nada más, porque el amor te alcanza.   QUE EL AMOR SEA SUFICIENTE_Poldy Bird – Argentina

 

Cuenta Abierta Diciembre Pablo Mora   Alto para fijar el horizonte, para otear la plenitud del día. Campanada de garza aleteando en la cresta de algún ciprés dormido, en busca del anafre o del camino. Un par de sueños despertando auroras. Un par de ojos descubriendo estrellas. Alma escarbando abrojos, serranías. Dos luceros velando en fogarada. La Luna vigilando, bien despierta, al hombre entretejiendo sus jornadas. Un modo de mirar, mirar despacio las sombras infinitas de los árboles, sus quejas, sus lamentos, sus latidos. Compás para medir la lontananza, la distancia entre el sueño y el olvido. Hallazgo de la vida, dentro, fuera. Atinar con el próximo jalón. Inventar nuevas rutas, nuevas eras, el viraje que a diario nos aguarda. Hurgarse, hundirse, ser sentirse, serse. Llegar a enero vivos todavía. Dar con la vena justa de la gracia o con el alma de la patria en ascuas. Paso de lluvia en torrencial suspiro mientras la madre su bocado implora. Un niño que en harapos llanto apaña. Una manera de sabernos vivos mientras cruzamos noche, tempestad, neblina, vendaval y cangilón, pena, chaparrón, vida o sobrevida. Diciembre: villancicos, serenatas, cuando bajan los ángeles a tierra para sentirle al hombre su quejido. Diciembre: lumbre, diapasón y canto. El abrazo temprano a nuestra madre que empieza, que prosigue, que culmina. Diciembre: el timbre con que el viento invita a seguirle los pasos a la vida, envueltos en rastrojos de la muerte. Remanso suspendido en la jornada para tomarle el pulso al ventisquero, a la tormenta, al rayo, al huracán. Sabor a trigo, a leche a miel, a rosas, a durazno, que como un corazón recién nacido al despuntar el día palpita entre los dedos de las hojas por su sola dulzura sostenido. Himno con que cantamos a la vida en busca de una humanidad en paz tras un amanecer de cara al hombre, de espaldas a la noche que nos cruza. Tras un amanecer que al fin alumbre un día con la noche esclarecida de azul mañana que la fe vislumbre. La luz en lontananza que nos mira. Infinito fulgor acurrucado en nuestros pies, en nuestras vagas sombras. Los árboles, la noche, entre los nidos. Un duendecillo en medio de la fronda. Los hombres tras la tierra prometida. Soplo de brisas, canto, resplandor. Fabuloso recuerdo alborozado. El hombre, tierno niño, desenfunda la alegría escondida entre la infancia. Pasos del viento, chispas de luciérnagas. Paso del Tiempo, paso de la gloria con que engañamos a las propias penas. El hombre encandilado por sus sueños. El hombre a solas con su propia sombra. Noche de luces, noche iluminada. Para un Dios que ría como un niño. Para un hombre que ría como un Dios. Silencio y soledad, clara ternura, añoranza sutil sin aspaviento, hacia la luz total de nuestras cosas, hacia la luz total de la esperanza.   http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=105407&XR=1   http://cid-1e9c5ca443137170.profile.live.com/Lists/

 

Transiciones y alternativas en debate Samir Amin         América Latina en Movimiento No 436 23 septiembre 2008   Descargar en formato PDF   Transiciones y alternativas en debate Samir Amin Contenido: De la democracia asociada al progreso social Democracia y medios de comunicación El derecho a la educación Agricultura campesina, agricultura familiar moderna Reconstruir la unidad del frente del trabajo ¿Economía de mercado o capitalismo de los oligopolios? La alternativa deseable en materia de regionalización     http://alainet.org/publica/436.phtml

 

15-04-2008     Sin palabras     María Vacas Sentís Rebelión   A veces me parece que lenta, muy lentamente, me voy quedando sin palabras; que no consigo alcanzar el vocablo preciso. Que el lenguaje no puede -aunque lo intente- rozar la idea, y que por estar tan desvirtuado y desconectado de la realidad es sólo un esbozo en forma de letras de un universo ilimitado; un todo imposible de entender y cambiar, de aprehender, de abarcar. Me parece que nos han robado las palabras, que alguien se ha apropiado de su verdadero significado, y que no puede ser verdad que ya no nos importen la vida, ni el futuro, ni lo que le pase día tras día a toda esa gente que sufre. El lenguaje se ha convertido en una máscara para encubrir la tremenda tristeza del mundo, un mundo injusto que da vueltas roto, herido de muerte, y al que miramos con cruel indiferencia desde nuestro propio escaparate, desde nuestro refugio de cristal amurallado, mientras llenamos las horas en un puro ajetreo, ajenos a su acontecer y a su inconmovible girar. El filósofo Emilio Lledó acierta –como siempre- cuando advierte de la necesidad de regresar al valor real de las palabras como fórmula casi mágica para fortalecer el mundo, para sobrevivir a los que sólo lo conciben como territorio atrincherado y en guerra, como lugar inhóspito en el que la mitad de la población es enemiga de la otra o como una oportunidad comercial; un mundo globalizado en el que deberían cobrar protagonismo palabras como amistad, verdad, solidaridad o belleza. De otro modo estamos perdidos todos. Perdido el Planeta. Tenemos que regresar con urgencia a los objetivos ideales de la transparencia, el amor, a la sinceridad como pilar vital de la existencia, al compañerismo, a la solidaridad, a la fe en la Humanidad y a la alegría de vivir, antes de diluirnos en un mundo gris dominado por valores como la competitividad, el individualismo, la falsa eficiencia, la superficialidad, el servilismo como arma de supervivencia, la comercialización, el menosprecio a lo público, y la perenne sospecha hacia el otro que impregna y justifica todo; alentados por unos medios de comunicación que en sus mensajes ensalzan sin penalización moral y sin sonrojo la envidia, el egoísmo, el arribismo o la falta de ética y de compromiso; un mundo en el que la felicidad es un crédito bancario, la paz unas vacaciones en el Caribe y el amor dos cuerpos anoréxicos que se enredan voluptuosos ante un frasco de perfume. Las verdades a medias y la expresión confusa han sustituido a las palabras claras y directas dichas desde el corazón. Zygmunt Bauman en “Vida de consumo” considera que el daño colateral más importante, aunque de ninguna manera el único, perpetrado por esa promoción continuada de intereses económicos que representa el capitalismo llevado a su máxima expresión es la “transformación total y absoluta de la vida humana en un bien de cambio”. Se trata de un mundo dedicado a la compra y venta y en el que a las personas que no pueden consumir, que han quedado fuera del sistema, se las considera integrantes de una especie de infraclase. En palabras de James Livingstone (extraído del mismo libro de Bauman), “la forma del producto penetra y reformula las dimensiones de la vida social hasta ahora exentas de su lógica, hasta el punto en que la subjetividad misma se convierte en un producto que puede comprarse y venderse en el mercado como belleza, limpieza, sinceridad y autonomía”. Todos somos productos susceptibles de ser intercambiados. El consumo irracional e ilimitado nos ha transformado en acumuladores de colecciones de objetos desechables; y en las basuras de nuestras ciudades se pueden hallar aún con vida material muebles y enseres que cambiamos por otros recién salidos del centro comercial en el que pasamos las tardes del fin de semana. Las personas y el calor de su presencia se sustituyen por objetos. Los padres apenas tienen tiempo ya para estar con sus hijos, engullidos por horarios interminables en trabajos inseguros y sueldos de miseria, por lo que compensan su ausencia con regalos inorgánicos. Las palabras revelan la superficialidad instalada en las relaciones personales. Vivimos una cultura del simulacro, de lo artificial, en la que lo importante es la apariencia y la imagen. La falta de peso de las ideas, la inconsistencia aparente de unos acontecimientos troceados que aparecen y desaparecen ante nuestros ojos en función de su espectacularidad, se revela en unos medios de comunicación que, en palabras de Jean Baudrillard, neutralizan las relaciones sociales, y que –añado- han abandonado hace tiempo con el beneplácito de los gobiernos los objetivos de servicio público. El mundo no se diseña ni construye a la medida del hombre, sino de las empresas. Para Jameson, “la postmodernidad es una cultura comercial, que produce cambios en la estructura misma del ser humano: una pérdida del sentido de la historia, el predominio del espacio sobre el tiempo y una marcada falta de profundidad”. Vivimos en una sociedad superficial, desestructurada y sin orden lineal, que privilegia lo visual sobre lo verbal. Un mundo ilimitado y globalizado que creemos falsamente alcanzar en la medida en que nos instalamos a vivir ante el televisor y ante nosotros desfila su carrusel de imágenes. Al final de este camino deshecho no tendremos ni sabremos nada. Quizás aún estemos a tiempo de evitar quedarnos sin palabras como esperanza.   mvacsen@hotmail.com     http://www.rebelion.org/seccion.php?id=25

 

oír el llamamiento y presentarse     DAR FORMA AL VACÍO OJOS AL POEMA para que pueda cruzar la calle alas a Dios para que llegue al hombre robarle sin que sepa una sonrisa al sol en la arboleda cruzar no la aurora sino el alma en que ampara su soñar aupar asolear la eternidad escuchar la soledad y dirigirle la palabra llegar con los ojos abiertos a la mirada final pedirle a la luz que nos espere reprocharle al alba su tardanza correr el peligro de la vida   De: oír el llamamiento y presentarse Sangre Zurcida -Pablo Mora-. El Árbol Editores/Colección Alegres Provincias San Cristóbal/ Edo. Táchira República Bolivariana de Venezuela.       Mientras el mundo se desvive entre galácticos presagios y alientos de hecatombe, Mora construye su trinchera. Desde allí insurge contra la canalla obnubilada, con la más convincente de las armas, el verso. Su carabina de paz dispara contra la guerra. Proviene de la generación de los sesenta, cuando el fusil diera su mano al verso. Persigue un verdadero espacio verbal en sintonía con uno temporal-ideológico, puesto que emoción, palabra y contexto sociopolítico han de entrecruzarse, zurcirse, encajar en todo poética verdadera. Advierte, con Ludovico Silva y Rimbaud, que la belleza es revolucionaria, que Belleza y Revolución han de ser permanente bandera de combate, que el porvenir será socialista.   De: contraportada.   Sangre Zurcida -Pablo Mora-.     Pablo Mora http://www.poiesologia.com/index.htm http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/lists/

 

Presentación en la Librería del Sur Derrame de Sangre Zurcida   Portada del libro Sangre Zurcida   Este miércoles a las siete de la noche, en una perseverancia que se quiere semanal, se presentará un nuevo ejemplar de la bibliografía tachirense, en esta ocasión para adentrarnos en el último poemario de Pablo Mora, Sangre Zurcida. Cristina Castello relaciona a Pablo Mora con una humanidad en siempre alba, calificándolo como uno de los más grandes poetas de esta "América doliente y anhelada". Este nuevo libro se anota a una larga lista en más de cuarenta años de hacer poético; pero éste no es el único motivo de su actual regocijo. Nos contó con entusiasmo que un poema suyo se incluyó en la selección Che Inverse de la editorial londinense Aflame Books. Además también se publicó en octavilla su carta al Comandante Fidel Castro y la respuesta del líder cubano. Vale la pena transcribir algunos apartes de la réplica a la misiva del vate tachirense: "Los fusiles señor Mora, se toman y se cargan y se disparan cuando ello es necesario, cuando no queda otra salida, cuando morir o matar es la única alternativa que resta para reconquistar la dignidad. Pero la Revolución ha de hacerse, señor Mora, para poder enterrar los fusiles, de una vez para siempre. La Revolución es Paz, y por eso cuesta tanto, justamente".(FD)     http://www.lanacion.com.ve/noticias.php?IdArticulo=96829

 

Cuba en el corazón de Manuel Talens       La Revolución Cubana forma parte de los episodios más trascendentales del pasado siglo XX. El año 2004, con la edición en DVD de la historia documental de todo el proceso, el Instituto Cubano del Arte e Industria Cinematográficos (ICAIC) dejó en herencia a la posteridad el legado ético y estético de un pueblo que decidió romper las cadenas y recuperar su dignidad. Este libro comenta el material fílmico de los siete DVD, titulados genéricamente Caminos de revolución. Ventas por internet directamente en Alcalá Grupo Editorial

 

La plaza   Pablo Mora Domingo, 27 de julio de 2008   Llegar a estos sauces. Llorar de alegría donde la vida se fue. No sé bien en qué edad irán mientras voy con la mía por tercera vez. Congelada la plaza, conserva la frescura, el donaire. Allí los asientos, allí sus entradas, allí sus salidas. Ella al verme levanta su cara. Yo, las horas, las copas, el bar. El poeta cargado de lluvias, descarga su don. Se cuelga de nuevo de aquellos sus sauces. El niño de siempre se pone a jugar. Encendida en sonrisas, en besos curtidos, ella vuelve en sus ramas a ser el columpio. Él a escondidas se guinda otra vez. No importa el peso, el brinco, la arruga, el cansancio. De un lado a otro, se mece la vida. Orates de amarrar en su reír. Alcabala de insomnios misteriosos, la plaza es el espejo de la luna, donde a veces el hombre se enamora o gime la alegría de algún niño oyendo a su lamento sollozar.   Llorones los sauces nos ven trajinar. Allí mis recuerdos, allí mis quejumbres, mis llegadas, mis locuras a pie. Allí mi candil, mi silencio, mi grito. Allí mi adiós, mi misterio, mi alianza. Allí mi mochila, allí mi guarida. Mi modo, mi surco, mi afán. Mi luto, mi gloria, mi puño. Mi cumbre, mi canto, mi fuga. Mis formas, mis velas, mis sombras. Mis noches, mis lluvias, mis fábulas. Mis aceras, confines, insomnios y olvidos. Acunan las plazas la vida, los sueños repasan. En la vida los sauces se reflejan, inclinados, no cesan de acechar.   El tiempo no deja de moler. Después del olvido que ahora nos espera, nos damos el asombro de otro encuentro. La lagartija con nosotros duerme, con nosotros camina la desolladura, la matadura en muerte padecida, esperando que el tiempo nos abrigue. La hondura de la plaza en sombra crece en esta tarde en que me arrulla lenta. En vaivenes la vida, una suma por restar. Son campanas los sauces de las plazas que llaman a vivir. Mis jardines, aldea en pomarrosa, mirada de querencia en cangilones, el latido del tiempo entre mis pasos, claro olor de existencia en trashumancia, en la naciente claridad del día, esencia primitiva de un sauzal, la sencillez espiritual de un nido. La plaza es una sombra suspendida sobre el rumor triunfal de la alegría. El sauce es un anciano resabido.   Yo no sé bien qué sueños faltan, sobran. Me dejan ya los duendes de la aldea, los arroyos, los Alpes, las creencias. Apenas me distinguen las gavetas, apenas si recuerdo mis cimientos, apenas si me oyen las luciérnagas, Tal vez ni Dios siquiera a ciencia cierta sepa de Pablo y de sus cuerdas sueltas. Ante toda palabra que aparece, hinca Pablo el quejido de su pena, cabalga la palabra al descubierto, cuenta con cartas frías y arrugadas, donde bardo y Dios pactan con el Diablo desde el Antiguo y Nuevo Testamento.   Grave mi nombre, mi apellido grave. Grave mi vida, mi esperanza grave. Grave ternura, mi locura grave. Grave tormento, mi delirio grave. Grave mi paso en horizonte grave. Grave mi sueño en pesadilla grave. Grave mi asombro entre el insomnio grave. Grave mi lumbre entre su sombra grave. Grave, la aldea, el pomarroso grave. Grave mi duende en la demencia grave. Grave la luna, la mochila grave. Grave mi plaza, mi tardanza grave. Grave vallejo, dios enfermo, grave, grave el asunto, el alma grave, grave.   Pablo Mora   http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/lists/

 

Palestina y Oriente Próximo   Un libro que despierta polémica Reseña de La limpieza étnica de Palestina, de Ilan Pappé   Andrés Criscaut

 

Melodioso ajedrez Pablo Mora Nacido en Caracas en 1938, fallecido el 6 de junio de 2008, Eugenio Montejo, cofundador de importantes publicaciones, entre ellas “Poesía”, reivindica para la lírica latinoamericana la abolición de las fronteras políticas: pues pertenecemos más a nuestra época que a nuestro país, hay familias poéticas, identidades verbales que no siempre coinciden con las demarcaciones geográficas. Para Guillermo Sucre: “La poesía de Montejo se ha caracterizado por el espesor y la rica gama textual, aun por la recreación naturalista y mítica. Además de la pasión constructiva y el casi perfecto control del desarrollo del poema, que excluye lo divagatorio y deshilvanado. Cualquier poema suyo parte de un punto y vuelve a él, pero para enriquecerlo, para dejarnos ver la amplitud de su recorrido y las sucesivas relaciones que va generando. Es, además, de los pocos poetas hispanoamericanos de hoy que tienen un sentido tan exigente de las formas verbales, su pasión constructiva.” Para Francisco Rivera: “Añoranza del sol, del aire, del caballo, la vuelta a la tierra de Montejo, poeta de tensiones en busca de equilibrio, poeta de lo actual que viene de tiempos muy remotos y que a esos tiempos quiere regresar, está marcada por la conciencia de lo pasajero.” La suya es una poesía de la conciencia de lo efímero, de la desposesión, de la nostalgia de un pasado personal que lo lleva a la búsqueda de sus primeras fuentes. El despojo y la errancia; el regreso y la permanencia; la trashumancia, la terredad, son símbolos constantes que evocan su primigenio peregrinar cósmico-familiar. Poesía intimista-universal, exalta los sueños del orbe a partir de la caótica quejumbre humana. Nos insiste en volver a los dioses profundos; en deletrear el áspero silencio en la inmediatez y la trascendencia, en la soledad del horizonte, en el silencio redondo de la tierra, en el sonido forestal del mundo, en el rumor de alguna vieja caracola, en el canto de un gallo muerto en otro siglo, en el alumbraje, la resilencia o la “nostalgia cósmica”. “La definición que damos de la poesía —sostuvo— suele cambiar a lo largo de los años. Hoy tiendo a decir, quizá privilegiando su rasgo de diálogo con el enigma, que se trata de un melodioso ajedrez que jugamos con Dios en solitario. Me doy cuenta ahora, sin embargo, de que en el juego de ajedrez se procura a toda costa ser ganador. En este otro ajedrez que menciono nada se desea ganar ni perder, y tal vez por ello resulte tan atractivo.” Dentro de las figuras emblemáticas de Montejo: los árboles, las lámparas, las cigarras, los pájaros, la terredad, cobra primacía la del “gallo”, el que a modo de ritornello musicaliza toda su obra. Así como al amor lo hilvana permanentemente con el cosmos, el gallo luminosamente signa la inmediatez, la trascendencia, el alumbraje. Es como si a cada instante asistiera y asistiéramos a la primera celeste madrugada cósmica. El gallo llena, explica a lo largo del mundo y, así, a lo largo de su obra. Puede estar en otro sitio, ser de otro siglo. Podemos asistir a un canto sin gallo, canto puro, cortante, en el alba de la tierra. A él a quién le quedó un gallo por oír, entre “música de gallo”, en coito con muerte y espuelas, lo imaginamos, bien plantado, “recolectando aquí y allá de la intemperie / granos azules caídos de los astros.” pablumbre@hotgmail.com   http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/lists/

 

Creer en la vida     Pablo Mora*   A 16 años del 4 de Febrero, mientras Venezuela se enrumba hacia un futuro mejor, y con sus ideales de convocatoria y rebeldía, hace que el mundo entero marche hoy unido por la paz.   Sumidos en las tremebundas cárcavas del cósmico pavor, esclavos de las crujientes angustias de la humanidad, en convivencia con parejos avatares, asidos a un común dolor, hemos de constituirnos  a partir de una vida social acumulada. Antes que fundirnos en una fe única, una doctrina única, explorar la posibilidad de un consenso que, partiendo de la devastación horripilante, conduzca a la concreción del proyecto en el que la danza de la vida signe la esperanza, el renacer de una humanidad nueva, donde conciencia y fraternidad apuntalen todo progreso, todo porvenir, altibajo, desafío, logro, rejoneo. “Convencidos de que al horror hay que salirle al  paso,  hay que desmantelarlo,  sajarlo, y que hay que hacerlo ya, ahora mismo, organizada, precipitada, impostergablemente, fundando una sociedad de hermanos, en nuestra casa, en el trabajo,  en la calle, en el país y el continente,  en el planeta que se quiebra… abrirle pasos a los tiempos de amor que inundarán el corazón del hombre el día en que aprenda al fin a mirarse en las pupilas infinitas de su propio asombro.” Fraguar una conciencia colectiva, fincar nuestra vivencialidad, convivialidad, en las relaciones inter subjetivas provenientes de nuestras cocreaciones y sociocreaciones, puesto que podremos conocernos partiendo del otro y de los otros, hasta tener que ser otro para ser sí mismo. La libertad individual, la capacidad o potencialidad de nuestras “creaciones” solo llegan a plasmarse a través de nuestras vivencias mutuas, compartidas, ya que el hombre, como la “verdad”, se hace y crece en comunión con los otros seres humanos. Rescatar la dignidad de la palabravida, en solidaridad creciente. Lejos de una egocracia fatua, insustancial, intrascendente, enrumbarnos hacia una egococreación con miras a alcanzar la máxima sociocreación que el momento nos demande. Buscar nuestro amanecer en la obra común. Decidirnos por el fortalecimiento de una corporeidad psicosocial tal que sea capaz  de construir el cuerpo real del hormigón histórico, donde tengan vida  por  igual el silencio del bosque, el sueño de la máquina, el estupor del viento, el ingente alarido de los pobres, los aullidos de Dios sobre el planeta. Acercarnos al dolor del día. Servirle a la vida, rescatarla, liberarla, ejercer la vida. Lidiarla al alimón, al quiebro, al cuarteo. Perseverar en la defensa del pan, la libertad, la deliberancia, la disidencia o convergencia. Que entre todos hagamos nuestra casa. Nuestro fogón. Nuestra alegría. Que no sean solo sombra nuestros días. Agregarle algo al mundo si queremos que valga nuestro paso. La mayor dimensión por el hombre conocida: la vida. La orden del día, la consigna entonces: fraguar, festejar la vida, apuntalar, enarbolar la vida, debatir la vida, entusiasmar la vida, celebrar la vida. Oír la vida. Creer en la vida. Al lado de la vida de por vida. Por cada llanto, levantar un camino. Por cada acoso, encender una esperanza. Por cada muerte, una lumbre. Una luz, por cada oscuridad.  pablumbre@hotmail.com     *Poeta, Profesor Titular, Jubilado, UNET     http://cid-1e9c5ca443137170.spaces.live.com/lists/

 

26-12-2007   Biodiversidad: el paraíso perdido   Joel Sangronis Padrón Ecoportal.net   ¿A que cosas llamas soledad? ¿Por ventura no está la tierra poblada por diversas criaturas vivas, lo mismo que el aire?.... También ellas tienen su especial Comprensión, no despreciable.       John Milton - “El paraíso perdido”   No soy un ecologista fanático; no antepongo un supuesto “mundo natural” al mundo humano. Milito en la corriente del pensamiento ecológico conocida como ecología social o socioecológica, corriente esta que incluye a los desajustes socioeconómicos humanos como uno de los principales problemas ambientales; una corriente que supera la trampa epistemológica del reduccionismo biologicista en que caen la mayoría de las tendencias ecológicas y ambientales contemporáneas, trampa que arrebata o desconoce los contenidos políticos y socioeconómicos inherentes a toda propuesta ecológica. Entiendo que la lucha por la defensa del ambiente está indisolublemente ligada a la lucha contra la explotación y la depredación capitalista; entiendo que no puede existir una sociedad sustentable dentro de la lógica del capital, y que la lucha por la defensa del entorno incluye indefectiblemente la lucha por la defensa del ser humano, tan agredido, tan alienado, tan cosificado y mercantilizado por la sociedad capitalista que su propia existencia ha perdido sentido; sin embargo, cada cierto tiempo mientras hago caminatas por los bosques del parque nacional Burro Negro, o por las montañas de la serranía del Paujil en el centro occidente de Venezuela, o camino en soledad frente al mar caribe, me complazco en imaginar como sería hoy el ecosistema terrestre si por algún azar evolutivo hace 2 millones de años el género Homínido no hubiera producido la rama del Homo Sapiens. Alejado del ruido de los hombres, envuelto por los sonidos de la naturaleza no antropizada, sueño despierto con un mundo que fue, y que ya no es ni volverá a ser. Liberados mi mente y mi espíritu de las limitaciones del cuerpo y de la razón vuelo a través de un mundo maravilloso y ancestral, con imágenes que me son familiares y extrañas a la vez: veo una tierra llena de bosques, miles, millones de kilómetros cuadrados de una cúpula vegetal que se extiende en cada continente casi desde la orilla del mar hasta las mas altas montañas. ¡Una masa boscosa colosal! Como consecuencia de ella el aire es limpio y de una pureza indescriptible. En mi recorrido el cielo está inundado de bandadas de aves de todo tipo y colorido: sobre los cielos de Norteamérica miles de millones de palomas migratorias (hoy extintas) sobrevuelan los bosques de pinos, robles, abetos, arces y encinas. Acá en Venezuela, el firmamento de los cielos llaneros se puebla con decenas de miles de garza, loros, corocoras y ciento de especies que colorean la luz solar con tonos caleidoscópicos. En las praderas norteamericanas mas de 80 millones de Bisontes hacen retemblar la tierra al huir de las manadas de lobos y de los Smylodon (Tigres dientes de sable) que los persiguen; cerca de ellos, majestuosas manadas de mamuts pacen en las frías praderas. Los océanos hierven de vida. Más de 400 mil Ballenas azules y cientos de miles de otras especies de Ballenas inundan con sus cantos la inmensidad del mar. Las aguas oceánicas del todo el mundo rebosan pletóricas de vida; incontables y descomunales cardúmenes de Sardinas, Anchoas, Atunes, Bacalaos, Salmones y ciento de especies mas, incluyendo a sus depredadores, hacen que sea difícil recordar los desiertos en que el hombre ha convertido hoy a los mares. En Europa los extensos rebaños de Úros, de Jabalíes, de Corzos, Renos, de Alces Gigantes, de Bisontes, de Rinocerontes lanudos, de Mamuts y muchas otras especies, vagan por entre sus bosques y llanuras, acechados por Lobos, Tigres siberianos y por Leones y Osos de las cavernas al norte y por Tigres caspianos y manadas de Leones del Atlas al sur. El norte de África es un vergel que en nada se asemeja a las desérticas imágenes que hoy nos resultan comunes. La gran megafauna Africana (Elefantes, Jirafas, Ñues, Leones, Hipopótamos, Rinocerontes, etc…) hoy confinadas a pequeños espacios del África Oriental, llena con su presencia cada espacio disponible desde el Delta del Nilo en el Oriente, hasta las riberas del Atlántico en Occidente. El desierto del Sahara tiene una décima parte del tamaño que posee hoy, y cada año que pasa tiende a reducirse frente al avance inexorable de lo verde. Las llanuras del creciente fértil, en el actual Irak, no son el desierto radioactivo en que los bárbaros y criminales invasores lo han convertido hoy; son pantanos y marismas de una gran belleza y amplio despliegue de vida, por algo las cosmogonías Judeocristianas y Musulmanas ubicaron allí el jardín del Edén . La India y las islas del Asia suroriental son monumentos a la biodiversidad y a la hermosura; aun hoy, luego de milenios de devastación humana, la singularidad de sus parajes impacta y sobrecoge. Los territorios de lo que hoy es China exhiben paisaje magnificentes, con grandes manadas de Elefantes y Rinocerontes, con decenas de miles de Tigres, Pandas y Osos, con sus Baiji (Delfines) saltando entre las aguas del Yang Tse. La vida estalla en grandeza y biodiversidad por dondequiera que me lleva mi imaginario viaje. Me sorprendo al mirar cara a cara aves gigantes: Moas en Nueva Zelanda, Aves Elefantes en Madagascar, Alcas gigantes en la costa canadiense y Dodos en Mauricio. En Australia la diversidad y complejidad de los marsupiales es asombrosa: incontables Canguros Gigantes, Diprodontes, Tilacinos (Lobos de Tasmania) y Leones Marsupiales. El clima de la tierra sin haber sufrido milenios de deforestación e incendios provocados por el hombre y sin gases producto de la combustión de hidrocarburos es más frío que el actual. Lo que a mis ojos y a mi espíritu se muestra es el verdadero Jardín del Edén, y según creo, nosotros los seres humanos no fuimos los destinatarios de este paraíso, por el contrario, estoy totalmente convencido de que en realidad los humanos fuimos y somos la serpiente que trajo la muerte y el pecado a este Edén llamado tierra. Ojala que aun haya tiempo para que la evolución del espíritu humano nos conduzca en un cercano futuro a asumir la culpa de nuestros actos como especie y comencemos la búsqueda que nos regresen al paraíso perdido. * Joel Sangronis Padrón es Profesor UNERMB   http://www.rebelion.org/seccion.php?id=3

sábado 8 de septiembre de 2007 Nombrada comisión promotora de la RED de Escritores capítulo Táchira     “La asamblea convocada el día de ayer para la constitución del capítulo regional de la RED Nacional de escritores, luego de un pertinente debate sobre la trayectoria y el futuro de esta organización, decidió postergar su conformación formal para dar oportunidad a una mayor convocatoria. En su defecto, la asamblea se ha organizado en comité promotor de la RED, para garantizar la participación de un mayor número de escritores y una mayor presencia de otros municipios en esta importante fundación”. Así lo dio a conocer Freddy Ñáñez, directivo nacional por el programa Editorial de la REDVE, añadiendo que “ por consenso se llegó a la conclusión de que una RED debe nacer bajo los principios de la inclusión y la democracia directa. Estamos conscientes de lo que queremos conformar: un colectivo de escritores organizados diseñado para sumarse al gran colectivo nacional y acompañar al pueblo en sus necesidades. Por eso nuestra génesis debe ser la consecuencia de la participación protagónica de los escritores del Táchira, de los narradores orales y demás cultores de la palabra, queremos una RED popular y para eso hay que comenzar bien.” También informó que la misma asamblea resolvió como próxima fecha de reunión el día viernes 14 de septiembre a las 5:00 en la Librería del Sur. Con respecto al modelo organizativo de la RED Ñáñez explicó durante la asamblea que “estamos diseñando un modelo participativo y hotrizontal. Son 7 programas a nivel nacional: con responsables principales y suplentes en los ámbitos: Política editorial, REDES del ALBA, Seguridad Social del Escritor, Promoción formación y Creación , Sistema Nacional de Certámenes, Festivales y Bienales, Promoción de Redes, y Promoción de la Lectura, que a su vez se replican en la regiones, los municipios y parroquias. Estos 7 responsables y suplentes se nombran por voto popular, de igual modo, en los capítulos estadales y municipales. De esta manera la participación se garantiza desde los contextos propios, dando posibilidad al ejercicio directo de las políticas para cada realidad. Obedeciendo, desde luego, al espíritu originario de la RED. La idea es que el poder esté en las bases y que las base seamos todos. Por eso la importancia de no conformarnos desde la capital del estado, con un grupo minúsculo, de allí la necesidad fundamental de la pluralidad”. Concluyó.   http://www.politicaeditorialtachira.blogspot.com/