Santa África estaba en pleno centro de Madrid. Muy cerca de la Puerta del Sol había un palacio, un antiguo palacio insertado entre bloques de pisos comerciales. En el dieciocho, el aristócrata propietario, viendo que se le venía encima la revolución burguesa y el capitalismo en toda su espectacularidad, decidió que ya era hora de darle un palo al agua, y reconvirtió un ala entero del palacio en un enorme teatro isabelino, muy al estilo de la revolución bohemia que arrasaba en París por la época. Pero en el extrarradio europeo, y más en España, la revolución no es que tuviera demasiado éxito, enfrascados para variar en nuestras guerras y nuestras cosas, y el señor aristócrata tuvo que vender todo, palacio y teatro, al estado. El estado se lo cedió a una orden de monjas, muy de clausura, descalzas ellas, y que lo cuidaron de perlas hasta que un buen día, allá por los años treinta, entró una brigada republicana y mandó desalojar, señoras, me cogen los bártulos y aire, que esto es ahora de la República. La República se lo entregó a una compañía de teatro para que montara allí espectáculos de promoción de la causa antifascista, y en esas estaban un día, abarrotado el patio de butacas, cuando pum, un pepinazo, cortesía de los bombarderos franquistas hundió medio edificio. Y cuando las tropas franquistas tomaron la capital lo reconstruyeron y convirtieron en edificio oficial del ayuntamiento. Se cerró el teatro porque todavía olía a rojo, y así estuvo cuarenta años. Hasta el día en que llegó la democracia, y con ello el destape, el destete y el despendolamiento, y se reconvirtió en un teatro de variedades, y más tarde en revista donde desfilaban señoritas emplumadas con las tetas al aire. Y cuando al fin las tetas al aire dejaron de impresionar al público, se despidió a las señoritas y se subastó el palacio. Lo compró un consorcio empresarial catalán, con la idea de montar allí un pifostio enorme y reconvertir todo el palacio en un enorme salón de teatro, estilo Liceo de Barcelona. Pero jodida ironía, dos días más tarde se quemó el Liceo, y la empresa tiró la casa por la ventana para reconstruirlo a medias con el estado, y el pequeño palacio madrileño se volvió a cerrar. Cuando allá en Barcelona el Liceo volvió a la vida, la empresa no estaba para bollos, y subastó de nuevo el edificio. Lo compró un gran empresario madrileño.
	Y llegamos por fin a hace un par de años. Había en Madrid un empresario, un gran empresario que se había forrado pero bien con su cadena de cines por todo el país. Se casó dos veces, la primera vez con una señorita murciana de buena familia y muy buen dinero, que murió, y la segunda con una mujer también viuda, que se había casado, por extravagancias de la vida, con un rico propietario de las islas Fernando Poo y que volvió forrada a España cuando enviudó. También murió. El sujeto que las atropelló a ambas se retiró del negocio, así que el empresario no se casó más, y se dedicó a comprar edificios antiguos por medio Madrid y a criar a sus hijos, Gonzalo y Martina de la Torre, dos pequeños hermanastros con el espíritu de sus madres en el tuétano. El señor envejeció y envejeció hasta que un buen día murió de tanto envejecer, como dijo nosequién, y sus hijos, los pobres, lloraron por respeto al difunto padre, y se rieron como cabrones por respeto a las difuntas madres. Por eso y por la millonada inmensa que les dejaba el carcamal. Y montado el entierro de clase que demandaba la situación y firmados papeles ante notario, cada cual por su lado se metieron de lleno a gastarse el capital infinito de su padre. Gonzalo de la Torre, siempre pensando a lo grande como su finado progenitor, empezó por una enorme discoteca en la calle Alcalá, la Torre de los Pecados. Y Martina, con más gusto que su hermano aunque con menos dinero, montó el Santa África, en el susodicho teatro en pleno centro de Madrid.
 Santa África era un local. Nadie sabe muy bien si un bar, una discoteca o un teatro. Era indefinible, como lo fueron el cabaret o los salones de can can hasta que a alguien se le ocurrió la idea de llamarlos cabaret y salones de cancán. Su jovencísima propietaria, que apenas era mayor de edad, había heredado un viejo palacio en pleno centro de Madrid, que no valía nada. Siglos de obras en él lo habían convertido en un edificio ecléctico que nadie supo decir si era un convento, un palacio, un edificio al estilo administrativo o un teatro, porque tenía de todo un poco. Así que la niña, fantasiosa ella, inteligente como se dice que era su madre y con la visión empresarial de su padre, se rodeó de una corte de profesionales de las leyes, del dinero y del espectáculo. Convocó a todos en una reunión única de los mejores en cada campo, y les dijo a todos buenas tardes, me van a coger ustedes mis millones y mi palacio en mitad de Madrid y me van a montar un garito que marque época. A lo grande. En plan espectacular.
Nadie de los presentes pudo rechazar la oferta suculenta que les servía la jovencita, y en dos semanas escasas se metieron en harina. Abogados y contabilistas crearon Santa África S.A.. Arquitectos y diseñadores de interiores tiraron y construyeron paredes y tabiques. Técnicos especialistas pusieron luz y sonido. Interioristas y esteticistas lo convirtieron en un delirio formas entre barrocas, isabelinas y posmodernas. Escenógrafos y coreógrafos consiguieron a los más selectos de entre los mejores profesionales del espectáculo madrileño, y llenaron aquello de toda una tropa de talentos de la voz, el baile, la coreografía, la acrobacia y la belleza que formaban el numeroso batallón residente de recursos humanos. Y un par de años más tarde, abrió el Santa África.