I

Ahí estaban. Marta, Mónica y Marina. Las tres gracias. El trío lalalá. Las tres mosqueteras, mosquete en bolso y melena al viento, trotando en un taconeo de tres pares de tacones de aguja subiendo por las escaleras de casa de Pelayo. Me matan estas escaleras, dijo una, y las otras dos afirmaron. Llamaron al timbre, se sacudieron el pelo, se plisaron las faldas y adoptaron perfecta postura, hierática y triple, de hola aquí estamos. Y cuando la puerta se abrió, tres perfectas dentaduras de oreja a oreja anunciaron un pequeño escándalo de grititos y abrazos. Y una a una emprendieron la protocolaria ceremonia de entrada obligada, que de tres entrando por dos ya dentro, a razón de dos por partícipe, da un total de doce sonoros besos al aire.

Pronto se acomodaron por los sofás. Dejaron las escuetas chaquetas por ahí y se sirvieron una triple ronda de alcohol, cortesía de Germán, que se estaba poniendo una copa en la cocina. Se preguntaba cómo se pueden mantener las formas de pedorra insufrible, perfectamente, sin saltarse el guión ni sobreactuar, las veinticuatro horas del día. No es que las tres insulsas no le gustasen. En realidad, hasta le caían bien. Como te caen bien tres gatos abandonados que te encuentras por la calle. Germán, aficionado a la antropología de campo, tenía en ellas un ejemplo, uno y trino, de cómo la sociedad y la televisión puede criar verdaderos desquicios. Eran el ejemplo viviente, allí sentadas, pizpiretas y burbujeantes. 

A ellas, Germán también les caía bien. Como te cae bien el gogó de una discoteca. Su triple pensamiento unificado veía en él lo que toda mujer suele ver en Germán a primera vista; un macho rubio y sajón. Germán tenía la cualidad de despertar en las mujeres la llamada de la naturaleza, el instinto primario que les decía ábrete de piernas y déjate fecundar; por la mejora de la especie. Porque no era el tipo de hombre frecuentado por las tres gracias; ellas gustaban más de metrosexuales de cejas, pecho, espalda y piernas depilados a la cera tibia, afeitaditos y con camisetas de Dolce Gabana, como poco. Pero Germán no inspiraba arrumacos ni tiernos besuqueos; inspiraba un polvo salvaje. Hacía hervir los estrógenos. Así que, a efectos, Germán era el único varón heterosexual que se salía de los cánones éticos y estéticos de las noches del Santa África, y que, aún así, las frecuentaba.

A todo esto, Pelayo salió al salón en calzoncillos. Era una costumbre muy propia de Pelayo, la del paseo en calzoncillos. Las tres gracias se alborotaron enteras, previa vista de los abdominales del susodicho, a estentóreos gritos de fóllame viva, machote, gesticulando vete tu a saber que escena erótica con los cojines. En ese momento, fuera, en el rellano de la escalera, María estaba a punto de presionar el botón del timbre, pero sostuvo el dedo en el aire, y dijo muy bajito:
-No.
Pero si. Allí estaban las tres gracias. Nadie le dijo que iban a ir. Previsiblemente, porque ella hubiera torcido la cara. –Tengo que dejar de ser tan previsible –pensó. Pulsó el timbre. Allí aparecieron Pelayo y sus abdominales, descojonado de la risa. 
-¿Qué haces en calzoncillos? –preguntó María arqueando una ceja.

La noche prometía. Por una parte, el trío lalalá, que, ya semiborrachas, se habían desecho de sus tres pares de tacones de aguja despatarrándose en los sofás y pataleando al aire, entre risotadas agudas. Por otra, María, que estaba presenciando la escena, mirándolas con los ojos entrecerrados, pensando que menuda manera más gratuita de enseñar los tangas, cuando le cayó un enorme taconazo en la cabeza, como por castigo divino. Germán, que le apretaba la mano a María, para que no saltase sobre ellas como una mala bestia y las degollase con sus propios dientes. Y Pelayo, ya vestido, que también le daba tragos largos a su copa de ginebra con limón, rezando porque llegara pronto más gente, y la cuestión se relajase. 

Y fueron llegando. Primero llegó Antonio, drag queen de relativo prestigio por los locales y discotecas de Chueca, disfrazado de transeúnte normal y corriente. Gastón, un relaciones públicas argentino de huertas, con su novia Carla, que era mexicana, de erasmus en la Complutense. Lina y Lidia, lesbianas con solera, con Aroa y Aitxiber, vascas y recién iniciadas en los oscuros ritos del bollerismo. Marcos y Miriam, que eran, o intentaban ser, poetas decadentes, con Mauricio, también mexicano pero no poeta, sino forrado de dinero. Nuria, Pedro, Cristina, Dani, Luís, Cristina e Irene, de profesión sus labores pero de noche camareros del Santa África, con Martita y Lara, de frondosas y esféricas tetas, gogós, también del Santa África. Y alguno más, de cuyo nombre no quiero acordarme. Y por último, llegaron Samuel y Candela.

II

María les abrió la puerta, visiblemente borracha, y puso cara de dios mío, habéis venido. Allí estaban, Samuel tan perfectamente formal y protocolario como siempre, y Candela, vestida muy apropiada ella, con una sonrisa en la cara. Empezó a deshacerse en explicaciones de porqué habían llegado tarde, que es que habían cogido un atasco por un accidente en la M-40 y que luego se habían perdido un poco. María le tapó la boca, les propinó dos besos etílicos, y les hizo pasar hacia adentro. –Atención a todos, todas y todos –gritó. –Aquí  Samuel y Candela, aquí mucha gente que no conocéis. Hala, presentados. Dejad los abrigos donde veáis. O donde podáis. Y barra libre. 
Se quedaron un poco sorprendidos. La escena era surrealista. Para empezar, dos parejas se estaban comiendo los morros contra la pared. Una rubia improvisaba un baile que tildaremos de excesivo sobre la mesa, y tres chicas la jaleaban desde abajo, mientras otras dos, previsiblemente bolleras, la miraban embobadas. Un pequeño grupillo fumaba, por el olor, costo y marihuana, en una esquina, espatarrados en el suelo, enfrascados en alguna discusión existencialista, seguramente. Dos chicas volvían del baño muy serias. Otras dos más mayores observaban la secuencia desde una esquina, con sendas copas en la mano, comentando algo de dos chicos que se peleaban a manotazos frente a la minicadena de música, porque uno quería poner Ricky Martin y el otro Lenny Kravitz. Una pareja salía de la mano de una de las habitaciones, con cara de satisfacción, y dos que estaban apoyados en la pared, esperando, entraban a ella. Y en medio de todo, Samuel y Carmela, de pies como dos pasmadotes, con los abrigos en la mano. Trescientos sesenta grados de sorpresa, de fiesta desfasada que no podía, por menos, que sorprenderles.