I.
Abd Al-Rahmán, o Abderramán era el heredero del trono del Islam y el sucesor legítimo de la dinastía omeya. Su abuelo, el califa Hisham, lo había criado con él en la corte de Bagdad. Era una familia hedonista y exquisita. Sus príncipes venían a caer de la matriz materna a cojines de pluma de pavo real, crecían en palacios de mármol recubiertos de cortinajes de seda china, aprendían las formas del gobernante tomando té etíope en alfombras voladoras tejidas en hilos de oro, se entrenaban con cimitarras toledanas de empuñadura de caoba y zafiros del Congo, y mil y una noches las pasaban entre las concubinas de ojos verdes y pestañas infinitas más torneadas y más duchas en el arte del coito de cuantas instruyó Mahoma. Veían su imperio de zocos y bazares sembrados de turbantes color púrpura mirando desde el palacio a través de los arcos de herradura forrados de mármol romano y alabastro turco, mientras en el jardín sembrado de fuentes perfectas los grillos cantaban sus odas nocturnas y una media luna sobrevolaba Bagdad noche tras noche para darle al cielo el toque azul de mar profundo que durante miles de años tuvieron las noches en la urbe de Persia.
 Retórica aparte, ocurrió que cuando el joven Abderramán tenía veinte años, tuvo que ver con sus enormes ojos azules cómo los abasidas mataban y violaban a toda su familia, y tuvo que salir corriendo por los pasillos y los gineceos de Palacio como un caballo enfurecido, llorando rabia por los enormes ojos azules y maldiciendo blasfemias por una boca hecha a recitar poemas. Mientras un usurpador se sentaba en su trono, el heredero huía de Bagdad, acarreando tras de si la ira más terrible que ha cabalgado vez alguna por el desierto y levantando una nube de polvo inmensa y poderosa, que tapó la media luna sobre Bagdad y anunció que Abderramán ponía a Alá por testigo de que descuartizaría miembro a miembro a aquel que se cruzase en su camino de venganza. Así cabalgó y cabalgo por Asia y África, y durante cinco años recorrió los sitios musulmanes desde Arabia a Egipto y Mauritania, y se curtió en el difícil arte de la vida vista desde dentro. Así fue recogiendo antiguos fieles a la destronada casa omeya, y de aquí y allá fundó un pequeño batallón que viajó y viajó hasta llegar a la costa marroquí; allí embarcaron y llegaron a Almuñécar una noche tibia en la que el mar no se movía y el viento caliente del Sahara empujaba las naves hacia el norte.
Abderramán era un chico listo, y había nacido con la estrella de un lunar a la derecha de la boca y ceguera en el ojo izquierdo, que así es como la media luna bendice a uno de sus hijos una vez cada mil años. Era rubio, alto, y con los ojos de un azul claro que hacían de él un excepcional entre los mahometanos, y quienes lo veían veían en él la marca de quien ha sido elegido para gobernar más pueblos que sólo el árabe. Por eso fue a España, porque miró el pasado y el futuro y vio que este país siempre ha sido y será un país donde se mezclan los pueblos del mundo, porque está escrito en los anales que España nunca será parte de imperio alguno, ya que no se puede dominar a un país cuyo destino sea el de mezclar las sangres de los pueblos que por él pasan. Así que Abderramán no tuvo mucha dificultad para encontrar a quienes pedían la independencia de Al Andalus, y pronto reclutó los contingentes berebere, yemení y sirio que aún permanecían en la Península desde su conquista, y los unió junto al suyo propio para crear el ejército más grande que vez alguna entró en Córdoba. Abderramán destronó al emir dependiente del califato de Bagdad, se coronó califa de Al Andalus, se puso nombre de el Primero y subió al palacio de Al Rusafa para gritar al cielo negro cordobés que ni Occidente ni Oriente jamás pondrían un pie en su nuevo reino.
 Durante treinta y dos años y hasta el mismo día de su muerte cumplió esta promesa. Treinta y dos años de combate por mar y tierra a Oriente, desde donde el califa de Bagdad enviaba tropas y más tropas en un intento inútil de que Abderramán le devolviera su dignidad de emperador. Treinta y dos años de combate a Occidente, al que abanderaba Carlomagno intentando conquistar las tierras peninsulares en nombre de Dios, sin conseguir ni un ápice de tierra, y al pequeño reino cristiano que sobrevivía en las montañas del norte. Treinta dos años en los que los andalusíes desde Zaragoza hasta Almería y desde mozárabes hasta judíos no dejaron de aclamar a su hermoso y joven rey por haber traído a aquella tierra la buena estrella con la que estaba bendecido.  
Y esta historia comienza una noche naranja en la que el joven califa se dirigía con su escolta personal al gineceo de palacio, donde las concubinas del harén, más de veinte mujeres de entre las más bellas de Córdoba, se daban los últimos toques de colorete y de sombra de ojos, y correteaban de un lado para otro colgándose del cinto cada una sus siete velos, a la espera de que el monarca llegase. Entre ellas había una, Getzabel. Era una mora impresionante, con una cintura de avispa entre unas caderas amplias y unas tetas firmes y esféricas, de ojos verdes escondidos en dos alas de pestañas que batía a la velocidad justa y con el ritmo exacto para conseguir de un hombre árabe todo cuanto ella quisiera. Era la preferida de Abderramán. Le recordaba a su madre, que como ella tenía los ojos del color aceituna. Aunque sabía que debía darle un hijo a su esposa, las noches las pasaba con Getzabel, rodando entro los cojines y para la frustración de la esposa, y sobre todo de las demás concubinas, que pensaban que para una vez en la historia que el califa está bueno, el desgraciado no se digna a echarle los polvos más que a una. Pero Abderramán no oía estos comentarios, y si los hubiese oído le hubiesen dado igual. Amaba a Getzabel con una fuerza inversamente proporcional a como odiaba a los asesinos de su familia, precisamente porque solo una hembra como ella daría a sus hijos la fuerza y el porte necesario para que fuesen capaces de sacar adelante el califato de entre los cristianos y el resto del Islam. De modo que estaba dispuesto a declarar sucesor al hijo que tuviese Getzabel y no su primera esposa, saltándose tradición, norma y protocolo por fuerza de amor a una y odio a los otros. Y así se lo dijo a ella.
Ella no supo si sentirse halagada o desgraciada por la responsabilidad. Parir al futuro califa no era lo que ella había imaginado cuando entró a formar parte del harén, y cuando el rey le dijo la noticia entre besuqueos no pudo menos que preocuparse. Sea como fuere, Getzabel y las demás concubinas sospechaban que el califa rubio era estéril, después de un año a una media de tres o cuatro polvos por noche sin ningún resultado. Así que una noche que Abderramán regresó de una semana fuera de la ciudad y estuvo especialmente generoso con la dote de semen con la que celebró la llegada con Getzabel, la joven concubina rescató un poco de su útero y esa misma noche habló con una vieja comadre y le dejó una gota de aquel manjar blanco en un perfumero de vidrio. La comadre salió de palacio, callejeó por las callejas más recónditas de Córdoba y se lo llevó a una vieja bruja que trabajaba por encargo. La bruja lo puso en un platillo de cobre, y mientras lo dejaba secar al primer sol de la mañana preparó en un frasco una mezcla de hierbas con veneno de víbora egipcia, tres gotas de saliva y esencia de dátil, y lo sumergió todo en rocío del Sahara en agosto, para volcarlo sobre el semen. Luego descorrió la cortina y puso el semen en la mesa y dos espejos a ambos lados, de forma que concentraban la luz sobre la pequeña gota blanca. Se quedó mirándolo muy fijamente, y cuando la mezcla se puso azul dio su veredicto. Inútil. El semen era inservible. No valía para preñar a hembra alguna.
Getzabel no se atrevió a decírselo a Abderramán. El dolor se la comía por dentro, no por no poder dar un hijo al califa, sino porque aquel inocente rubio no tendría jamás hijo alguno. Y ella le amaba y sabía cual era su sueño, el sueño de un primogénito robusto que continuase su obra y engrandeciera, como él hacía, a Al Andalus. Pero todos sabemos lo que les ocurre a los reinos que se quedan sin sucesor, con un rey además sin hermanos ni parientes que le dieren sobrinos o primos para continuar la dinastía. Getzabel miraba a su hermoso amante hablar del futuro y de su sucesor con la sonrisa en la cara, y reír de alegría pensando en la cara de sus consejeros el día en el que diese la noticia de que reconocía al hijo de la concubina, y además lo declaraba sucesor. Cada noche de sexo era una fiesta de la entrepierna aguada por la amargura de Getzabel, que sabía que era inútil, y que el rey se consumiría de tanto descargar semen para nada. Y así pasaron y pasaron las noches, y unos meses después los ojos de Getzabel habían perdido tanto su verde aceituna que el califa no podía más que amar un cuerpo sin pasión ni intención ninguna. Y viendo que el califa empezaba también a contagiarse de su tristeza y que insistía en saber qué ocurría, Getzabel se arrodilló ante él y llorando le confesó lo que pasaba. 
Abderramán enmudeció, se quedó pálido. No dijo palabra alguna. Los ojos azules aparecieron como dos círculos sumergidos en agua de mar, y una lágrima cayó hasta Getzabel. Se fue del gineceo, y no regresó allí en meses.
Una noche, Getzabel estaba en su habitación particular. Desde hacía meses pasaba cada vez menos tiempo con las demás concubinas, que mataban el rato de un rey inapetente con los guardias del harén, que eran eunucos pero tenían unos dedos prodigiosos. El califa se entregó a la penosa tarea de amar a su esposa, y una de cada siete noches la concedía el favor de un polvo mal echado, por mera cuestión de estado, mientras en su cabeza bullía su condena de no poder darle a Getzabel un hijo. Y Getzabel dormía una noche sin luna en su cama, sumergida en las sedas y rasos más caros de todo el califato, y soñaba con fantasías de califas amorosos y proles de siete hijos de una sentada, cuando el ruido de la puerta abierta la despertó. Allí estaba Abderramán, con una cara de enorme tristeza, y a su lado un joven que se parecía mucho, muchísimo a él.
-Se llama Frich. Es eslavo, del ejército mercenario que acampa a las afueras de Córdoba. –dijo el hermoso califa.- Ya ves que es igual que yo. Él te dará el hijo que yo no puedo. Pasa las tardes con él. Por las noches, ven al harén. Una vez quedes encinta, todo será como antes. Y cuando llegue el parto, nadie dudará que el recién nacido será mío.
La pobre Getzabel no quiso pensar en ello, y casi sin darse cuenta se encontró tarde tras tarde con aquel amante postizo, retozando entre sedas con un extranjero que no entendía del idioma más que sus gemidos forzados. Toda la corte veía los ir y venir de aquel extraño hombre al que la guardia personal del califa paseaba discretamente dando vueltas intrincadísimas por todo el palacio antes de llevarlo, vestido y tapado por todas partes, hasta la habitación especial que el califa había habilitado para los encuentros. Y lo veían salir más tarde, y nadie sabía donde dormía.  Getzabel solo paraba para ponerse crema de manzana en la entrepierna, y cuando anochecía, acudía con el califa, torturándole sin quererlo con el olor del eslavo por todo su cuerpo. El pobre califa le hacía el amor con suavidad, para no hacerle daño en el sitio forzado que compartían él y el eslavo mercenario antes que él, y por las noches no le decía nada cuando se iba para dormir sola. Hasta que una noche, ocurrió lo esperado. Getzabel había pasado la tarde con el eslavo, como todas las tardes, y al caer la noche había ido con Abderramán, como todas las noches. La concubina respiraba cansada, momentos después de que el califa se apartara de ella, acabada su faena amorosa de rutina, y se tendió entre los cojines para coger aire y dejar secar su sudor al fresco de la noche, que entraba por las ventanas. Y el momento exacto de la medianoche, un soplo lunar hizo entrar por la ventana de herradura una corriente de aire cargada del polen de orquídea, del que utiliza la media luna para obrar sus prodigios.

II. 

El camino era enorme. Largísimo. Hasta el horizonte se extendía aquel océano blanco de espesura translúcida, por todas partes, delante y por detrás. El pequeño renacuajo estaba abrumado. Acababa de llegar y ya sentía sobre si la responsabilidad de ser el único. Lo normal era pertenecer a un ejército de miles de millones de renacuajos, y la vida de uno consistía en nadar y nadar con la perfecta tranquilidad de que ibas a morir en el camino. Pero su caso era especial. Allá de donde venía no había nacido más renacuajo que él, uno, uno solo. Nunca antes había nacido ninguno, ni nunca más nacería otro. Sólo él. Así que él representaba la única posibilidad que había de llegar al final, no solo la única aquella vez, sino la única en toda la vida. Por contra era más fuerte y más robusto, y su cola batía más rápido. Pero ser uno solo cuando debía ser uno entre millones era demasiado. Por eso cuando fue disparado a la velocidad infernal de miles de kilómetros por hora y vio que estaba solo en aquel enorme mundo rosado, flotando en el mar blanco, no pudo sino ponerse a coletear tan rápido como pudo, y empezó su penoso viaje.
	Llevaba ya muchísimo tiempo nadando, y ni el horizonte se acercaba ni el océano blanco se acababa. Nadar y más nadar. Coletear tan fuerte como podía. Hubo un momento en los que pensó que había llegado. Lejos, muy lejos, vio un puntito flotando. No podía ser. No podía haber llegado. Era demasiado pronto. Lo sentía, lo sabía. Era imposible haber acabado ya. Coleteó más fuerte aún, y más fuerte para ir poco a poco acercándose. Pero parecía que la extraña cosa se alejaba en aquella planicie líquida, y le costaba ganarle terreno. Creía ya que ni iba a llegar cuando se quedó perplejo al notar dos puntitos más en el horizonte, cuando se acercaba ya al primero. Y casi se muere del susto al ver, ya próximo a él, que era otro renacuajo. Pero era imposible. Él era el único. No podía haber más renacuajos que él. Se acercó aún más. No. No podía ser. Era increíble. Era otro renacuajo, si, pero no de los suyos. No venía de donde venía él. Era más pequeño, y más débil. Completamente diferente a él. Estaba a punto de morir exhausto. El renacuajo no podía creer aquello. Sabía que podía pasar, que a veces un ejército de renacuajos no solo compite entre si, sino que se encuentra con otro diferente. Pero era demasiada casualidad. O eso creía él.
	Adelanto al moribundo, y con fuerzas renovadas aceleró la marcha. Así poco a poco se aproximó a los dos puntos que veía, que eran otros dos renacuajos, y cuando los pasó a otros ocho que también estaban agotados. Poco a poco se iba encontrando más y más débiles renacuajos, y adelantaba a todos. Cada vez había más, y empezaban a no tener aspecto de cansados. Al rato se vio rodeado de renacuajos, todos ligeramente más pequeños que él, que coleteaban con fuerza, pero no le costó adelantarlos. Y se metió de lleno en el grueso de aquel ejército que no era el suyo, esquivando por todas partes cabezas de otros renacuajos y nadando a un ritmo vertiginoso que ellos no podían seguir. Le pareció una desgracia no solo nacer el único de una camada que debía ser de millones, sino que encima tuviese que vérselas con otra camada de otro lugar diferente. Las posibilidades de llegar al final se dividían entre millones, tantos como renacuajos iba esquivando en su rápido zigzaguear entre ellos. Y así, poco a poco, pasó el tiempo, y destacándose entre el grueso, empezó a notar que la muchedumbre de nadadores se aligeraba, y que el ejército ya no era tan denso. Se acercaba a la cabeza, allá donde los más fuertes iban adelantados sobre los demás. Pero también a éstos pasó, y muy poco a poco cada vez veía menos contrincantes. Hasta que en un adelantamiento se vio prácticamente solo, con unos diez renacuajos más, fuertes y robustos. 
Iba a la cabeza del batallón, pero no conseguía desprenderse de ellos. Él era el más grande y el más fuerte, y por primera vez empezó a atisbar que a lo mejor si que conseguía llegar al final. Si conseguía adelantar a aquellos diez contrincantes, especialmente a uno, casi tan grande como él. En esas estabas cuando a lo lejos, atrás y muy a lo lejos, en el horizonte enorme que quedaba tras de ellos sonó el ruido enorme de uno mar entero vertiéndose en el océano denso y blanco en el que nadaban. Sabían lo que significaba. Otro ejército desembarcaba, y sus millones de nadadores se lanzaban a la carrera frescos y fuertes aún. Los diez renacuajos redoblaron el ritmo. No podían dejarse alcanzar. Al rato, uno de ellos fue quedándose más rezagado, y cuando lo dejaron atrás otros dos iban también bastante retrasados. Así iban pasando las horas, y los que no aguantaban el ritmo se iban perdiendo. Cinco, después cuatro, más tarde tres. Y al final solo quedaron nuestro renacuajo y su gran contrincante, que parecía no rendirse nunca. Pero él tampoco iba a rendirse. Había llegado solo, había nadado solo durante horas y había adelantado a todo un ejército entero de millones de semejantes. Ahora tenía un único rival, al que seguro que acabaría venciendo. Y ambos coleteaban a un ritmo cada vez más lento, acusando ya el cansancio de jornadas enteras de viaje sin parar. Pero ninguno desfallecía.
Y al final, ocurrió. El renacuajo al principio pensó que era un espejismo. Sobre el horizonte, en aquel mar denso y translúcido de blanco pálido, flotaba algo. No podía ser otro renacuajo, porque habían adelantado a todos. Sólo podía ser lo que ambos ya empezaban a creer, a medida que se acercaban. El final. La esfera enorme a la que todo renacuajo tiene que llegar en nombre del lugar del que viene, y en la cual debe introducirse para dejar allí su mensaje, y transformarse. Se acercaban más y más, y coleteaban más y más rápido en el carrerón final. La bola iba creciendo conforme se acercaban, enorme y púrpura. El renacuajo jadeaba exhausto, no podía más. La única manera de llegar sería que su contrincante muriese antes de llegar. Pero no tenía aspecto de ello. Coleteaba rápido y más rápido, en el intento desesperado de alcanzar la bola el primero. 
Pero una vez más, ocurrió un milagro, una casualidad cósmica de uno entre un millón. Lo que todo renacuajo sabe que puede ocurrir pero ninguno cree presenciar en su corta vida. Según se acercaban, vieron que había más. Otra bola se escondía detrás de la primera. Una segunda esfera púrpura, no muy lejos de la que se veía en primer término, iba apareciendo detrás de ella. El renacuajo rió de alegría. Estaban salvados. Los dos estaban salvados. Cada uno conquistaría una bola. No debía matarse en la competición final de una carrera en la que morir de cansancio. Los dos frenaron, y finalmente se detuvieron. Miraron ya de cerca el milagro de dos bolas en lugar de una, dos esferas perfectas que esperaban ser conquistadas. Los dos renacuajos admiraron la belleza perfecta de aquellas grandes moles redondas, y con mucha tranquilidad, se acercaron cada uno a una. Se miraron entre ellos por última vez, en el silencio eterno que rodeaba todo, y a la par empezaron a embestir cada uno su bola púrpura. Sus colas empujaban más y más fuerte, ya casi muertas de cansancio después del viaje, y empezaban tanto el uno como el otro a desfallecer, cuando el sonido rasgado de un óvulo vino a sumarse simultáneo al del otro, y ambos renacuajos entraron casi inconscientes dentro de ellos. Los dos pequeños desgarros se cerraron tras de ellos. Así empezó el segundo proceso, en el que se unen los mensajes del renacuajo y la bola y ocurren cosas maravillosas que nadie sabe en que consisten, pero que ocurren. Cosas dobles, en este caso.
Y con ello acaba la epopeya intrauterina que es el destino en la vida de todo renacuajo

III.

Paso el tiempo, y una buena noche Getzabel llegó al califa y anunció que estaba encinta. El califa se recostó en los cojines, miró al techo y se durmió, y Getzabel se durmió a su lado, agradeciendo a Alá que por fin acabase aquel suplicio. Al cabo de un rato la besó en la frente. Ella sintió que él la perdonaba por haberle rebelado su inutilidad como hombre, y ella perdonó entonces todas las tardes de suplicio con el eslavo. Los dos pasaron la noche durmiendo abrazados como dos hermanitos. 
	Una mañana de septiembre a Getzabel se le cayó el mediterráneo entre las piernas, y supo que era la hora de que el niño viese la luz. Se la llevaron a su habitación, y acudieron comadronas y médicos que ordenaron disponer por todas partes paños fríos y calientes, baños de infusión de hojas de sándalo, un quemador de esencia de alcornoque y que la sala entera quedase a la media luz del sol cordobés. Poco a poco la pobre Getzabel se iba deshaciendo en desgarros del dolor más intenso que ninguna parturienta gritase jamás en Córdoba, y los médicos veían entre sangre como a la pobre concubina se le iba la vida entre las piernas sin que asomase por allí niño alguno. Las damas de la corte lloraban en la sala contigua. A última hora llegó el califa, que había matado a su caballo de tanto cabalgar desde la cacería en la que se encontraba. Los médicos dijeron que Alá se estaba llevando sin remedio a madre e hijo, y que ellos nada podían hacer ya. El califa los empujó fuera de la sala, sacó a todo el mundo de allí y cerró las puertas para arrodillarse junto al lecho de muerte en vida. La hermosa concubina abrió los ojos verdes para decirle que ella no se iría sin darle el hijo legítimo. Cogiendo su mano apretó los dientes, y en una contracción desgarradora, Getzabel apretó tan fuerte como pudo dentro de si, se apretó entera hasta que sus venas reventaron de presión y en pleno grito salvaje salió de entre sus piernas abiertas un pequeño niño rosado seguido de todas las tripas de la concubina. La pobre mujer vacía respiró mirando al califa, y al ritmo que apagaba sus hermosos párpados árabes le besó en la boca para decirle que había más. Y del enorme agujero entre sus ingles salió otro niño rosado, que fue a caer en el charco de sangre y vísceras junto al primero. Los dos pequeños empezaron a llorar en el canto de vida doble que hizo al califa llorar cuando Getzabel murió.

IV.

El pequeño grupo correteaba por los pasadizos oscuros, rodeados por una negrura de vacío con sus antorchas rasgándolo, en un silencio sepulcral que sólo violaban las pisadas suaves de los hombres. Jerusalén dormía la noche eterna respirando hondo, inhalando y exhalando el aire milenario de la ciudad de los dioses. Nada hacía pensar que debajo de su suelo, por las catacumbas que los romanos habían construido en la antigüedad, estuviesen reptando ocho hombres con las telas de sus turbantes enrolladas en la cara, y con los ojos dilatados en aquella oscuridad espacial. El cabecilla de aquel grupo, un hombre barbado ya curtido en el antiguo arte de los encargos secretos, vio una luz al final del pasillo, y ordenó parar. Se acercó de puntillas y se asomó al arco que marcaba el final del túnel, y mirando a ambos lados, indicó a sus subalternos que saliesen. La media luna vino a descubrir sus vestimentas de campaña y ninguna insignia reconocible en ellos. Agazapados, corrieron por el solar que se abría ante la salida de las catacumbas, hasta los edificios de adobe que estaban al otro lado, y entraron por una calleja que estaba justo frente de la abertura del túnel. Bien, se dijo el capitán de la barba espesa en voz baja, y ahora, describe doce eles seguidas. Las instrucciones se las había dado específicamente su rey, el califa de un reino lejano que sabía bien lo que hacía. Corrieron silenciosos por la calleja recta, y entraron por la primera calleja a la izquierda, para recorrerla hasta la primera entrada a la derecha, y ésta hasta la primera a la izquierda. Así doce veces, y casi sin aliento se dieron de frente con una puerta sin aldaba y ni insignia alguna que dejase ver qué había tras de ella. Hemos llegado, anunció el capitán. Desenvainad.
	Fue muy rápido. Los guardianes no se esperaban que entrase nadie. Aquel sitio llevaba siglos sin llamar la atención de nadie, y teóricamente así debía ser, porque muy pocos sabían siquiera que existía lo que allí se guardaba. Quizás la vieja casa omeya de Bagdad, pero había sido destronada, así que nadie se pudo imaginar quién mandaba aquella expedición. Lo cierto es que los ocho desconocidos entraron cimitarra en mano sesgando tantos cuellos como se les ponían a plano, y llegaron enseguida a la cripta. Allí envolvieron el pequeño tesoro en una manta, muy suavemente, y salieron igual que volvieron a entrar. Deshicieron por Jerusalén el camino andado, recorrieron las catacumbas profanándolas a la inversa y de madrugada embarcaban ya en el puerto, rumbo no se supo nunca a donde. 

V.

	Las montañas del norte son terribles. Es un reino enorme y alto de peñascos montados unos sobre otros como terrones de azúcar, piedra posada sobre piedra desde el lecho de los ríos finos que corretean en el suelo, peñasco sobre peñasco hasta la altura de las nubes a las que rasgan, y más aún, en el frío de nieve que las cubre en sus puntas más altas. Son montañas fracturadas que se caen a pedazos, cuando en su cima más alta un azor se posa en su nido y hace rodar una pequeña piedra, y ésta cae y cae y desprende otras medianas que su vez machacan los acantilados y paredes rotas en grandes cachos, arrancando piedras enormes, hasta que una corriente de peñascos gigantescos va creciendo montaña abajo y se choca en los ríos y prados del suelo como un aluvión de meteoritos terrestres. Por eso en la ciudadela de Santa Ana estaban intranquilos. Hacía más de una semana que había salido una partida de guerreros para bajar a la meseta y saquear los poblados moros más cercanos, y aún no habían vuelto. Se acercaba la época de celo de las cabras montesas, y si no volvían pronto no llegarían al pueblo antes de que los animales empezasen a darse cornadas en lo alto de las montañas, y todos los Picos de Europa se convirtiesen un año más en un terremoto aéreo de piedras que silban cayendo desde el cielo para caer y aplastar a quien estuviese debajo. Nadie salía de la ciudadela durante esas tres semanas, y por lo tanto, nadie entraba. Además, ocurrió que el mismísimo rey cristiano, don Pelayo, había venido a la ciudadela de viaje hacia las montañas más al este, y se había tenido que quedar allí con su batallón resguardado de los meteoritos que de un momento a otro empezarían a caer desde las cumbres. Pasarían allí la época de celo de las cabras, y Santa Ana necesitaba comida para abastecerse. Si la partida de hombres no volvía en dos días, tendrían que darla por perdida y cerrar los caminos secretos, y los pocos hombres que quedaban tendrían que salir a cazar osos por los acantilados.
	El último día del plazo, don Pelayo estaba explorando la zona con seis hombres, no muy lejos de la ciudadela. Los vigías habían visto a las cabras subir por sus senderos hacia las cumbres, y esa misma tarde se preparaban ya para cerrar las puertas. Don Pelayo había subido a una pequeña cima desde donde oteaba el horizonte de picos blancos y montañas fracturadas, y veía como las nubes se iban chocando contra las montañas y se apelotonaban flotando a escasos metros de las laderas, poniéndose más y más grises. Ya se había acostumbrado a la vida en las montañas, desde la invasión mora. Quién sabe cuantos años llevaba paseando su breve reino astur de piedras nevadas en invierno y ocres pálido en verano, peleando a los moros desde trescientos sesenta grados de frente abierto. Y don Pelayo pensaba que quizás el destino del gran reino visigodo era morirse allí mismo, y que la pelea iría subiendo y subiendo, y el círculo cristiano se iría cerrando hasta que un último hombre se blandiese a espadazos abrazado a la cumbre más alta, para finalmente caer y dejar toda España a los moros. No podía decirlo. Era el caudillo de Dios en aquella tierra, y la cabeza coronada de miles de visigodos que malvivían en los Picos de Europa sólo y únicamente con la esperanza de un día poder bajar a la tierra. Así que oteaba el horizonte y en un nivel visible de su pensamiento pensaba en derrotar a los moros invasores y echarlos del reino legítimo de España, la patria de los visigodos y de Dios. Y no dejaría de hacerlo hasta que lo atravesase una cimitarra o hasta que Dios mismo se lo llevase, en un vuelo muy corto, pensaba, porque las montañas están más cerca del cielo. 
	Don Pelayo calculaba a qué altura estarían en ese momento, y si estarían más cerca del mar o del cielo, cuando vio a lo lejos una comitiva. Agudizó la vista privilegiada que tenía, y su pupila se licuó y enfocó a tres hombres que cojeaban ladera arriba en su dirección. Cristianos. Y de la ciudadela de Santa Ana, por la casaca ensangrentada de uno. Mala señal. La expedición que debía volver la formaban por lo menos treinta soldados, y solo volvían tres. Don Pelayo envió a cuatro hombres a recogerlos, y a los otros dos a avisar a la ciudadela de que volvía un pequeño grupo. Bajó saltando de peñasco en peñasco con suavidad, y al poco se encontró al frente de ellos, que subían apoyados en los soldados con un aspecto horrible. Moros, mi rey. Nos han matado a todos, a todos, y se han llevado lo que les habíamos robado. Han matado al marqués y a su hijo. Nosotros escapamos de milagro con la ayuda de Dios, y porque Dios ha querido que salvemos lo que traigo entre los brazos. El hombre, que chorreaba sangre por la cara, desenvolvió un bulto que traía debajo de la casaca, y de entre los pliegues de una manta manchada de barro apareció la cara de un bebé recién nacido, de no más de dos meses.
	Ya en Santa Ana, el rey ofreció a los tres hombres los cuidados personales de su médico. El niño mamaba de una matrona gorda y solícita, que dormitaba en una esquina de la sala con el niño colgado de su teta como un becerro hambriento. Mientras, los hombres hablaban. Mi rey, el Señor ha querido que tengamos este niño. Sin duda es cristiano. Es rubio, de ojos azules y grandes. Muy pocos moros son así. El rey moro tiene fama de ser el único rubio musulmán, el único, mi rey. Así que este niño tienen que haberlo robado de algún fuerte cristiano, y Dios ha querido que vuelva a manos de fieles. Quién sabe si será el hijo de algún capitán conde o duque
de León o Asturias, y lo tenían raptado para pedir una recompensa. El rey paseaba de un lado a otro, enroscando con los dedos un mechón de su barba, como hacía siempre que quería pensar. Analizaba las circunstancias en las que lo habían encontrado. Tres moros, dos hombres y una mujer ya mayor, que cabalgaban solos por la meseta, llevando al niño. La expedición cristiana los había atacado y matado, pero uno de los moros había huido al trote, y lo perdieron. Habían cogido al niño, al ver sus ojos azules y su porte de cristiano. De esto hacía ya dos días. Y subiendo por las montañas ya de vuelta, cargados de comida y ropa de los pueblos moros saqueados, un batallón enorme de musulmanes los había atacado y matado sistemáticamente, un exterminio que claramente tenía por objeto encontrar al niño robado. Por suerte los tres supervivientes estaban más arriba, con la avanzadilla que iba más adelante, y les dio tiempo a correr montaña arriba. Dos moros enormes les habían alcanzado, y estuvieron a punto de matarlos, pero no acostumbrados a las montañas, se habían despeñado. Y ellos continuaron subiendo y subiendo a marchas forzadas, en una agonía ascendente que acabó cuando vieron al rey y a sus hombres a lo lejos, y supieron que estaban a salvo, y el niño también.

IV.

	Santa Ana oía caer la lluvia de montañas, obeliscos enormes que rodaban a una velocidad de espanto como monstruos. Incluso alguna saltaba por encima de la ciudadela, pero ésta estaba resguardada por una mole de caliza rígida y saliente, y ninguna caía dentro. Estaba lloviendo a mares. Don Pelayo miraba desde la ventana del salón principal del palacio del marqués muerto, con la viuda tras de sí, que tras una semana de viudedad, empezaba a dejar de llorar a su esposo y su hijo. Allí estaba también Jimena, la comadrona del niño que hacía las veces de madre y vaca lechera, por su volumen y por el amor con el que había acogido al niño. Una semana colgado de sus tetas de leche grasa y mantecosa habían vuelto al pequeño rosa y rechoncho como un cerdito, y con dos coloretes a los lados de la cara. También estaba Rodrigo, el subalterno más apreciado por don Pelayo, y la corte de criados acostumbrada. A aquella reunión silenciosa vino a sumarse de repente y entrando con un portazo espectacular un joven de la guardia personal del rey, que llegó desencajado, empapado, y sin poder respirar, para decir moros, mi rey. Viene una embajada de parlamento, desarmada.
	Así era. Media hora más tarde, registrados y cacheados por todas partes, cuatro moros entraron en la ciudadela, y recorrieron el sinuoso camino que llevaba a casa del marqués. Allí se les recibió con la recelosa hospitalidad que exige el protocolo en estas ocasiones, se les dio asiento y el principal de ellos se sentó en la mesa con don Pelayo y don Rodrigo. Por si acaso, la comadrona y la viuda habían salido, y el niño dormía tranquilo en una habitación alejada del lugar.
El intérprete no tuvo mucho trabajo. Los moros iban a ir directos al grano, majestad. Venimos a recuperar algo que fue robado hacía una semana en la meseta. Un niño. Era hijo, según dijo el moro principal, de una de las familias aristócratas más importantes de Toledo, a la que el Califa Abderramán I tiene en mucha estima, y que por ello era él mismo quien enviaba esta embajada. Don Pelayo dijo que con sumo gusto devolvería el niño al califa a cambio de una suma de oro o concesiones territoriales en el sur de las montañas si éste fuese de la prole de Alá, pero el único niño que tenían proveniente de la meseta era cristiano. Rubio y con los ojos azules, y que bajo ningún concepto dejarían en manos de moros al hijo de un cristiano. El moro principal se reclinó sobre su silla, respiró y se acarició la cara, en señal de cansancio. Pidió al rey que lo recibiese a solas, únicamente ellos dos y el joven intérprete. Aunque era un ultraje, si quería podía atar al moro a la silla, o cachearlo él mismo para ver que no llevaba encima arma alguna. Don Pelayo era un hombre valiente, y muy sabio. Supo apreciar el gesto del moro, que se humillaba con tal de que hablasen a solas. Ordenó salir a todos excepto al intérprete. Los tres hombres se quedaron a solas, y se acomodaron delante del fuego.
	Majestad, yo no he venido a pediros al niño. He venido a ofreceros una recompensa por él. Una gran recompensa. Enorme. El niño es árabe, tenéis mi palabra. Sé que el pelo rubio y unos ojos azules no son propios de nuestra estirpe, pero tampoco lo es de la vuestra el pelo negro, la tez oscura y los ojos del color del azabache, y vos mismo sois así. Investigad en vuestro reino, veréis que ningún niño cristiano ha sido raptado. El propio califa es rubio y con los ojos del color del mar. Entended que tenemos mucho interés en restablecer al bebé en su cuna, y que os ofertamos el tesoro más grande del que disponemos. El moro principal señaló la mesa, donde había dejado una caja adornada en plata y oro, y piedras preciosas. Para demostrar nuestro interés, y a la par la confianza en vuestra palabra, ved vos mismo el contenido de la caja. Confío en vos. En Al Andalus se os respeta, don Pelayo, se os tiene por un valiente guerrero y un gran rey. Acercaos y abrid la caja. El rey miró al moro a los ojos, y el moro ni pestañeó. Tenía el semblante de aquel que no dice nada más que la verdad, y don Pelayo era un hombre sereno, bien templado, y justo, muy justo. Lo justo ahora era creer al moro, porque sabía que no estaba mintiendo. Se levantó y abrió la caja. El pedazo de madera relucía pulido en su cuna de terciopelo.

VI.